Principio de Incertidumbre

9.04.2009

De flacos y altos

La oblicuidad clarifica la certidumbre de mi reflexión: "Los hombres flacos y altos, excepcionalmente, tienen carisma"

8.28.2009

INCERTIDUMBRE

Cinco

Es imposible conocer con exactitud la posición y la velocidad de un amor. Cuanto mayor sea la precisión con que determinamos la posición, o sea, el momento en el que está uno con ese amor, menor será su velocidad. La pasividad tomará forma de rutina. Las palabras se trasformarán en cuerpos, y esos cuerpos se dirán mentiras.

¿De que les sirven al hombre y a la mujer la incertidumbre?

Vos y yo como observadores del mundo, reducidos a su envoltura vacía, huyendo de nosotros mismos hacia la nada, convertidos en señores de la gravitación, disputaremos el aire al principio de incertidumbre.

Desolada condición, necesaria, insegura. Apareció, se interpuso entre él y mi cuerpo. Quién otra más que vos, incertidumbre. Que navegás en la vida, en el tiempo. Enloquecida establecés relaciones para fortalecer nuestra consciencia, para desarrollar nuestra autoestima, para exacerbar la felicidad, esa riesgosa exaltación.
La incertidumbre ante el futuro ha sido y será el motor que mueve a la humanidad hacia un mañana. No hay miedo. ¿Todo se vuelve placer?

Cuatro

El principio me encegueció con una especie de blancura lechosa que me agarraba los ojos. El capricho imprevisible de la incertidumbre me hizo creer que estaba ciega. Sin embargo, esa forma perversa y simétrica, no era otra más que la luna.
Desdichado quien no la comprenda. La luna no se encuentra en lo alto ni en lo bajo; ni a la derecha ni a la izquierda; la luna esta en el centro del pecho del hombre. Sensual, perfumada, a la espera de la magia del anochecer, de tu recuerdo.
Alma poseída de lo absoluto. Él y su principio, tiemblan. Mi incertidumbre y yo somos deseos representados.

Tres (ese hombre)

Se creaba una necesidad de realidad. No importa lo que sentimos. Importa lo que hacemos.
Meditaba sobre las propias rocas de sus pensamientos. Juegos de palabras. Paranoicos, críticos, susceptibles de ser evocados.
Lo mató el rumor y su psicodélica moral.
El dolor objetivo, mensurable, llenó algunas cavidades en mi cuerpo femenino, en mi principio de incertidumbre.
El paso del tiempo había deformado la figura de ese hombre, era necesario desgarrarse de esa piel azufrada, atiborrada de arrugas, de mexicanas, de tigre, de sierra, de mentiras. Solamente queda el bloqueo vago y uniforme de su carnadura humana y una silueta terrible, angustiosa.

Dos

Inevitable. A mi feroz lealtad la devoró la insaciable incertidumbre.
Lo sigo a todas partes, lo defiendo, lo protejo de los demás y de sí mismo.

Uno

Para conocer todo de alguien o de algo hay que interaccionar con ellos.
Esta interacción instaura siempre algún cambio en el comportamiento. Aunque los cambios sean diminutos, siguen estando ahí y con esos cambios, con los principios y, por qué no, con las incertidumbres, creamos nuestra realidad.

¿Tenemos certidumbre de alguien o de algo?

Gradiva (la que avanza)

Principio

7.20.2008

El Gigante Amapola

Del techo brotan siluetas, manchas negras que hablan y esconden un mensaje que no alcanzo a interpretar. Alguien empapeló esa superficie blanca, que enceguece mis sentidos, con un gran test de Rorschach. Por debajo, en las profundidades de mi cama, vive el Gigante Amapola. Sólo puedo escuchar su voz endiosada de monstruo. Me embruja y me pierdo en su boca deliciosa.

Nadie me cree cuando hablo de él. Todos gritan con voz de sabios y me explican que los monstruos no existen. Sin embargo el gigante amapola está ahí.

Mi boca lo llama. Mi cuerpo lo expulsa y mis venas, viejas y azufradas, se deshidratan. Sólo Lilu pudo verlo una vez. Y también quedó embelesada por algunas horas mentirosas, aturdida por vivencias monstruosas que escondía en sus pies desnudos. Después, lo de siempre: vómitos, escalofríos e insomnio. Igualitos a los míos. Pero Lilu se alejó. Se fue.

Intenté echarlo. No pude. Aún sigue viviendo debajo de mi cama y yo, en la superficie, trato de ignorarlo. Pero el Gigante Amapola es egoísta, no le gusta que lo abandonen.
Otra vez me invita a bajar. Una gran puerta de tiza se abre en la profundidad de mi cama. “Agarrate de mi piel, soy un gigante, no te vas a caer”, susurra pícaro a mi túnica de confianza. Hoy no, le digo. Hoy sé que los monstruos no existen.

Pero otra vez todo comienza a moverse. Las paredes asfixian, la boca se seca, la lengua se arruga y las entrañas guardan una esperanza de alivio. Las imágenes continúan hablándome. Todavía no adivino si dibujan una salida o es el reflejo del gigante. La euforia inicial va recostándose en una de las paredes húmedas, paredes que transpiran recuerdos de la infancia y que lloran, en silencio, la brutal indecencia del descontrol. El suelo, atiborrado de calles que se desplomaron de mi cuerpo, me devuelve a mi habitación sin atmósfera, a mi invernadero lunar. Pero hoy no. Hoy se terminó. Hoy el Gigante Amapola se fue sin consuelo.

Adormecido, dejo caer mi brazo y Amapola huele el miedo que gotea a su refugio imperialista.
Una vez más mis venas lo sienten, gritan, colapsan. La aguja encuentra la arteria podrida. La piel se enrojece hasta convertirse en pequeñas láminas incapaces de defenderme… un grito cavernoso se escapa de mi boca: "hay un monstruo debajo de mi cama. Me sujeta y corre envenenado por mi laberinto". Nadie oye. Yo me escucho. Hoy, como siempre, soy Gigante Amapola.

4.17.2008

¡Ojo!

Pocos días atrás entendí que debía desentenderme de mis ojos cuando se cerraron de manera irreverente e hicieron una especie de mímica temblorosa. Algunas palabras del "Che" habían tocado su cuerpo inexpugnable: "Dejá que tus ojos descansen en el conjunto del paisaje. Si pasa algo, los ojos perciben, los ojos se ocupan de detectar. La mejor manera de entender la realidad es ABRIR LOS OJOS".

Mis ojos no viven conmigo y la realidad no la entiendo. Me asenté en una rara y hermética rebelión que no permite mirarme. ¿Existe ese cielo soberano que te susurra un mundo mejor? Ése que cuentan en los diarios de guerrilla, inundados de actos que engendran palabras y abortan ilusiones. Tantas palabras que oprimen la mirada.

Todo se nubla.

Los días se amontonan y mis ojos rebeldes se atrincheran en la almohada húmeda de dolor. Se desparraman por ese suelo maleable y pasan las horas enlazados a un fusil de lágrimas que me protegen de la mentira; de la traición de tus ojos.

Es tiempo de cambios.

Es tiempo de cambiar la manera de mirarme.

1.15.2008

¿Ustedes me ven?

Cometí el error de despertarme. El sueño era peor que su ausencia.

Me incliné sobre la cama y, con ojos lancinantes, adivinando mis terrores, estaba aquel viciado espejo que se expresaba de manera definitiva y desnuda. No tengo ganas de mirarlo. Pero es imposible, sus ojos me hipnotizan. Hay un mundo atrás de él menos dispuesto al olvido que este. Y mi cuerpo le teme, pone mala cara.

Una vez que toco su figura, tan incorpórea e intangible que se cree universo, no logro encontrarme. Creo que no existo. ¿Acaso el espejo también se habría olvidado de mi?
Su carnadura lacia y fría no me devuelve nada. Ninguna sonrisa. No hay lágrimas, ni cuerpo en desuso. No hay reproches, ni verdades. Por esas horas, la noche se había encargado de borrar las líneas de mis sueños y aquel atrevido espejo dio de baja mi angustiosa figura humana.

11.09.2007

Dandalunda

La fachada de mi exilio dice intercambio estudiantil. Pero hoy, otra vez en casa y después de cinco años de no ver a mi familia, puedo decir que la huida fue por amor.

Estoy segura de que ese bendito ostracismo acrecentó aún más mi sexo inflamado por aquellos pensamientos lascivos, sumados a la vouyerista incontinencia infantil y escandalosa que educaron mi niñez.

Todavía recuerdo ese día en el que mi mamá me comunicó sobre el viaje, el cual iba a despabilarme como mujer y a liberarme de mi fanatismo por Facundo. Se bañó, se vistió y se maquilló como todos los días. Su rutina cubritiva escondía una hembra irracional de pliegues ardientes, que luego de varias manos de pintura, la convertían en una mujer de country acicalada y gruñona, de pensamientos limpios. A toda su mentira le dedicaba treinta minutos. Ese mismo tiempo fue el que utilizó para retocar mi vida. Así fue como terminé en la Universidad Federal de Bahía, estudiando Oceanografía.

Fueron casi cinco años de naturaleza impune que me permitieron relamerme con el delicioso olor de la tierra desnuda, cargada de aguas oceánicas que cubrieron casi la totalidad de mi exstencia.
Al principio disimulaba mis inquietudes como si fueran crímenes. No me gustaba ese encierro universitario. Era la misma aristocracia velada por otro idioma. Decidí escaparme de aquellos pasillos interminables, atestados de puertas adictivas que educaban la racionalidad del alma. Cada una de ellas, ordenadas con una simetría escandalosa, me perturbaban tanto como Facundo.

Según mi madre, en cada puerta encontraría mi universo. Aunque le grité sin voz, Nora nunca entendió mi universo. El suyo, el que me enseñó, no es más que un tejido de ilusiones y errores. No puedo juzgarla; cada raza se limita a ciertos temas y su lema de destino son las mentiras que la protegerán de su miseria. Lo que más me enfurece de mi madre es esa cofradía de sabedores que la acompaña; tan adornados como ella. Estoy segura de que lo más grosero que tiene en su vida son sus cómplices. Sin embargo me conformo con saber que su naturaleza absolutista entrañará sus propios riegos. No será más que una mujer isquémica -sin oxígeno- pero maquillada.

Pequeños días bastaron para asfixiarme en esa cárcel con otro idioma y costumbres. Me fui rápido a buscar otro infinito, más negro del que aceptaría mi madre.

Me perdí.

El silencio cadavérico de la habitación me alejaba de la bonita samba en redo que transpiran las calles bahianas. Sólo escuchaba la voz del mar que solía reclamar mi presencia. Apenas pude oír su expresión quebradiza, salí corriendo de la esfera. Fui a contemplar de cerca el lugar donde se encuentra lo eterno. Me acerqué al mar y a sus encantos. Desde su infinito se escuchaba la voz del poeta que repetía con una cadencia sublime que me aferrara a esa "alegría de zapatos de goma que te hacen rebotar sobre la arena". Sin embargo, al caer, sentía como mis pies se hundían en el recuerdo de Facundo. Enfrenté esa nostalgia y, frente a un cielo asfixiante, dije basta: se terminó.

Apareció Moreno y, gracias a él, pude reformar mis orgasmos y conocer la religión Candomblé. A partir de allí no sería más Valentina. Al entregarme a las deidades Yorubas me convertiría en Dandalunda, reina de los ríos. Y casi sin darme cuenta comencé a comprender la vida como la conozco.

Así regresé a una casa de country con aroma a secretos, habitada por nadas que giran. Otra vez el paisaje me devuelve miles de hojas que duermen sobre la tierra de tablones de madera y las paredes que se excluyen o se arriman según su ánimo. Están llenas de dobles fondos inservibles, atiborradas de relieves que señalan sus arrugas y las mías. Regresé a un lugar inhóspito, envejecido por el rencor y la ira de un cuerpo importuno y rústico. Con todo ese disfraz me esperaba mi familia y su alegría.

Mi hermano, un pequeño hombre con ojos parlanchines y boca de mirador, me tomó rápido de las piernas, me colgó de sus hombros y me llevó hasta mi habitación. Una vez allí, me lanzó hacia la cama. Él se amoldó a mi cuerpo y acercó sus labios. Seguramente si les permitiera arrimarse a su boca entenderían que la moderación no es una virtud y, menos, si te acaricia con su lengua. Preguntó por mis días de exilio. No pude contarle nada. En seguida comenzó a resumir las peripecias de la familia y sus circunvoluciones. La primera víctima fue mamá: "Papá me comentó acerca de que, por las características de diva que tiene la vieja, a ella le gusta producirse o arreglarse para coger. Pero quedate tranquila que si tenía que amar a sus amantes no lo hacía en tu cama porque siempre anda susurrando que es muy incómoda; usaba la mía. Es más, últimamente la aprovechaban con papá para engañarse y convencerse de que todavía son una pareja".

Ahí nomás, el rostro de mi madre Nora con forma de espejo embustero y delineado con aire de heroína se asomó y nos dijo: "Hoy viene a cenar Andrés, un gran amigo de tu hermano". Y sin quererlo tuve un parto salvaje de mi mundo privado con las viejas trasgresiones que mordían mi sexo y mi alma, que creía inhumados y ofrendados a algún orixa capaz de gobernar estos difíciles asuntos de la humanidad.

Me escapo. Intento transformarte. Te niego, y sin embargo te haces notar con una exaltación sobrehumana. Quiero estar sola; le dije a mi hermano que se fuera.
Desconcertada ingresé al interior del placard pintado con colores ocres. Una mixtura de olores a tabaco, rhum, aceites y flores entorpecen mis sentido. Al cerrar la puerta, las percepciones quedaron depuradas y el Orixa que guía mis pesares me conduciría hasta Facundo. Soy una fiel devota de Oya, una guerrera que representa la reencarnación de los antepasados, la falta de memoria y el sentimiento de tormento en la mujer. Creo que simboliza el carácter más violento e impetuoso de mi figura humana. Esa silueta que tengo que ocultar a través de impulsos irracionales que mueren disgregados por las palabras y las buenas conductas. El afoxé, secundado por la consonancia del agogó, se adueña del espacio que había pertenecido al silencio. Comienzo con las ofrendas: berenjenas, bananas y batatas. Dadalunda dramatizará aquellas relaciones de una dimensión cósmica. Me entregó a su destino y le regalo el mío.

Rezo…

Coquê dandalunda maimbanda,

CoquêDandalunda

Praia na beira

Dandaluunda

Da cahoeira

Dandalunda

Paz e água fresca

Dandalunda

Doura dendê

Hoy su gran amigo cometería el peor de los pecados. Además de acostarse con mí hermano.

III

Junto a Andrés llegó la noche y la felicidad de Facundo que empalagaba la vida de cualquiera. Mi madre se había esmerado. Organizó una cena festiva para callar las bocas con comida y así, evitar cualquier comentario imprudente de Facundo o Andrés por querer formalizar.

Mi padre, Marcelo, un hombre encadenado al vacío y a sus palos de golf, pesados y fríos, que le irradian colores de consuelo y juventud, sólo podía hablar del torneo que había ganado.
La cena familiar se desarrollaba con total normalidad y prudencia. Hasta que un deseo desordenado por la comida y la bebida hacen de Andrés una bestia irreconocible: sus manos estaban húmedas por el aceite viscoso del pollo, el pelo con indicios de algunas hojas verdes, su cuerpo empapado por un sudor hediento y la ropa cubierta de bebidas alcohólicas. Y ni hablar de su boca. Su hermosa boca aristocrática que ya no podía contener los enormes pedazos de comida que terminaron decorando la mesa de Norita. Nadie puede imaginar la expresión dura y severa de mi madre. Sus ojos ardían... Dijo: "Un hombre famélico no piensa: es pecaminoso". Facundo entendió que su gran amigo debía irse. Mi papá sólo atinó a levantarse y buscar un trozo de papel para limpiar su trofeo de golf. Yo estaba ebria por la belleza del acto y las sensaciones deliciosas que provenían de mi imaginación.

En segundos, la máscara de mi madre se convirtió en rostro. Aquel día entendió que yo, era lo mejor para mi hermano.

8.03.2007

¿Qué es?

Fiel compañera de vida. Una especie que supo adaptarse.
Soportaste indiferencias y desusos. Entonces mutaste y pudiste fijarte a la modernidad y a mi evolución. Creo que fue ese proceso el que te estimuló para liberarte. Y ahora estás ahí, con tu vestido entramado de soberbia, en busca de una nueva morfología. Rebelde, independizándote de cada uno de mis actos. Sin embargo, tan autónoma y ajena que te crees, sos la autora material de mis hechos, trances, episodios e incidentes. Sos el sostén de mis cosas; mi defensa personal.

Anhelás personificarte. Vas en busca de esa desconexión que te permita independizar tus movimientos, sin embargo, a pesar de esa disputa, no podés ignorar el control que ejerce tu hemisferio: estás subordinada. Sos tantas cosas a la vez que tu trabajo de transformista te permite bautizarte en habilidad, circulación, trompa, un choque, tal vez un juego, una ayuda, un poder o, porqué no, una influencia. Si querés sos mágica. Y es esa esquizofrenia la que te hace única. Sos tierna, comprensiva, suave y a la vez obscena, áspera, agresiva. Te agitás y tu sudor se hace carne. Sos transparente, evidencias tu vida por bifurcaciones interminables que dictaminan mi muerte.

Pliegues, heridas, dibujos, líneas y más líneas armonizan tu estructura. Escondés por aquellas zonas con infinitas terminaciones nerviosas, fuentes de información sensorial. Te enorgullece saber que podés reconocer antes que nadie cualquier sentido. Sos versátil, precisa, dueña de una destreza notable capaz de producir los movimientos más revolucionarios, sangrientos, dictatoriales y orgásmicos. Tu combinación sinuosa de montes y llanuras cubiertas por un velo dócil, semitransparente, te cuida del mundo extrínseco que te lastima con su defensa letal más antigua: el tiempo; que indefectiblemente se expresa por tus relieves. Me condenás a la huella de tu mirada que me reprocha sucesos insubordinados, que me hace consciente. Son esos ojos con surcos lancinantes el fiel espejo de mis actos. Sos mi cómplice, con la única diferencia de que vos no podés vivir sin mí pero yo sí puedo prescindir de vos.

6.06.2007

Claroscuro

Cuando la adolescencia sentenció mi vida, siempre me consideraron un hombre precoz para desarrollar el deterioro de la atención. Luego vendría la desintegración de la información y el de la asociación lógica. Me lo repetía Diego, mi hermano menor, cuando jugábamos: "A vos nunca se te ocurre nada nuevo". Después sabría que fui sublimado por ser cacique de una pobreza ideativa. Soy pésimo para planificar, secuenciar, priorizar, mantener la atención en la tarea y, por sobre todo, adaptarme a los cambios. Creo que es eso lo que perturba el paisaje de mis semanas.

Soy Lautaro. Tengo treinta años y hace apenas un mes que vivo en Almagro. Caí en el barrio sin conocer sus luces y noches. Sabía de su fraternidad hacia el hombre endógeno por una pasajera en tránsito que me comentó de sus virtudes para curar el alma y volver a empezar.

Parezco distraído, con la mirada vaga. Diría que soy un gran gambeteador del contacto visual. Todos critican mi descuidado aspecto personal. Del diminuto departamento de dos ambientes ubicado en la planta baja –porque sufro de vértigo- de la calle Humahuaca, ya se olvidaron.
En ese invernadero aflora el granito y las paredes húmedas, escritas por infinidades de gotas que nunca se marchitan. Y los muebles mustios y pálidos de la tía Gloria que evidencian su brutal indecencia: su muerte. Mi cama ahogada en sábanas insurgentes que representan la voz de los sin voz de los pocos objetos que quedan y del cuadro de Rembrandt, que subsiste sin colgar. Mi existencia depende de ellas. Son sucias, les gusta castigarme. Es que tengo una vida dentro de una vida. Es muy barroca, repleta de claroscuros, movimientos, personas y colores que contrastan todo el tiempo. Sin embargo me río, quizás sin motivo.

Mi familia critica la idea que tengo de mi destino como hombre. A veces pienso que me esconden. Nunca fui exitoso. Siempre me costó alcanzar un nivel profesional elevado. Tampoco llegué a tener una experiencia laboral considerable debido a los continuos cambios de trabajo. Me canso y renuncio. Y mis padres recuperan el control de mi hombre endógeno. Es una pena que ellos no se escondan también, ya que nos son más que un reflejo deformado de mi mismo.

Por las mañanas sale mi conducta suspicaz. Cuando sube la noche puedo estar agitado e inquieto, autista o inmóvil. Son las leyendas que me rodean y están atadas a ese maldito cartel centellante que delata mis acciones. La verdad que estoy un poco cansado de escuchar esas monótonas palabras: ¡cómo cambiaste! Si no era más de lo que soy ahora pero sin consistencia.

Hace semanas que no duermo porque el maldito edificio no tiene luz. Y a esta altura ya percibo que la noche se agota de verme. Por eso, antes de entregarme a soñar que soñaba, dejo una pequeña vela encendida en la puerta de mi departamento. Disfruto de su emisión, porque la luz de las velas tiene un efecto mágico que degenera el fascismo de los edificios rancios. Sin embargo, cuando la noche comienza a respirar, la vela desaparece. Alguien la roba. Pero siempre me entero algunas horas después, cuando escucho el rugir del departamento y los aullidos de la fauna nocturna que retumban por los agónicos muebles y que van a esconderse a mis sábanas insurgentes. Un pánico sordo me devuelve los miedos más mórbidos. Entonces llamo a mi vieja y comienzo con el relato, le cuento que esto sucede hace varias semanas y que me perturba. No me cree. Nadie me cree. Consideran que mi experiencia no es confiable. Me tratan de incoherente, dicen que me empalago con el discurso y que repito una y mil veces ideas disgregadas acerca del hecho. Me hacen paranoico. Siento un vacío de pensamientos, y estoy seguro de que alguien también me los robó.

Otra vez en la plataforma de la noche, enciendo la vela que me cuidará del contenido de mis ideas, de las percepciones que cuelgan del techo de mi dormitorio. Hoy me quedaré espiando por detrás de la mirilla inundada con pequeñas dermis de otros ojos, para descubrir quién es el ladrón de velas. Pero pasan horas y siento que mi cuerpo se mueve involuntariamente y flota desmembrado en el espacio. De repente, veo caer el jugo de una sombra. Tiene un olor particular; lo reconozco. Mis manos comienzan a agrandarse y la cara se deforma. Escucho rugidos.

Soy mitad humano y mitad animal.

Soy el ladrón de velas.

5.10.2007

A las cinco de la tarde

No sé si existe algo que me defina. No tengo género. Apenas estoy tatuado con un rótulo invisible que indica que soy atemporal.

Mi mente es un laberinto de arrugas y mi piel, indiferente a mi alma, dibuja pequeños fragmentos de años vividos. Mi corazón no tiene ojos, apenas late. Sabrán que el corazón de una persona atemporal es inconstante. Su sonoridad es imperceptible. No tiene esa cadencia bonita, ese movimiento que va acompañado por una sensación de reposo o tensión que generan los distintos tipos de pulsos. Hablo de ese "pum; pum" que te hace saber que estás vivo. Y si vivo, no lo puedo asegurar. Sin embargo entiendo que el hombre es un secreto y que oculta todo entre los pliegues de su sexualidad; virtud de la que fui discriminado.

Se dice de mí innumerables adjetivos y epítetos. Se escriben notas y dictados. Hablan de mitología personal y algunas rarezas más que sólo sirven para aclarar y ordenar la cabeza del hombre que disimula la muerte. Pero no señores, si existo soy una fantasía agarrada a este mundo que no me suelta, porque soy el cajón en el cual se ordenan sus memorias y sus secretos. Soy un archivo adjunto en el que se recopilan las experiencias de los hombres temporales. Y esos sí que existen. Son hombres que llevan el pulso en la tierra y tienen marcada la vida y, claro, lo más importante, la muerte no se olvidó de ellos.

Y esta cruel naturaleza que se me ha impuesto, que devora mis entrañas, seca mis ojos que gritan desbordados de imágenes que ya no encuentran un retazo para empapelar y sólo atianan a colgarse en el margen del párpado que, por momentos, se cierra por el exceso y el abuso. Entonces descanso mientras ellos reposan. Mi boca pervertida de palabras repetidas y embusteras tienen calcada la sonrisa tipo Gioconda -mentirosa si las hay. Sólo repite el poema de un tal García Lorca. Un hombre quizás tan atemporal como yo, con la única diferencia de que la muerte se acordó de él.

"A la cinco de la tarde.
¡Ay qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!".

Y mi piel, mentiroso escenario del tiempo, refleja una juventud asquerosa que me condena a la vida. Mientras tanto, vivo con la única esperanza de que el tiempo, alguna vez, me alcance.

3.02.2007

Puntos de Fuga

Conectarse con los sentimientos. Esa es la premisa esencial para la emancipación de las emociones. Los monólogos introspectivos me tenían fascinada. Aprovechaba su embrujo para refugiarme en su naturaleza acuática, colmada de pensamientos arrugados por el agua y desgastados por perserverantes.

Mi mansión submarina tiene un manto de agua cálida e impía. Su color lavanda decora toda la estructura transparente. Sólo está tapizada con algunos amores, que se disuelven con una rápida mirada avinagrada. Las palabras caminan libres y empalagan cualquier sentido. No existen ess suspiros asesinos que con unas de sus bocanadas cortan el alma y la cargan de ausencia.
Allí abajo se construyen formas ambiguas, soberanas y vacías de prejuicio. Esas configuraciones que luego se consolidan en cristalinos pensamientos, se adaptan espontáneamente a cualquier imaginación. Sin embargo se encrudecen influenciados por esa agua con aroma a rúcula.
En el patio lunado, iluminado por la mixtura de los tiernos colores y un suelo esponjoso que camino apenas rozándolo, encontré mi punto de fuga. La vieja luna se asustó y el tiempo se filtró sin remedio.

No consigo alcanzar la lucidez corporal, pero los sentimientos son tan penetrantes y agudos que adormecen cualquier mente. Entonces comprendí que mi vida se resume en un punto de fuga. Desde ahí parten mis emociones, mis acciones y mis deseos. Desde un infinito intangible. Ese infinito codicioso que imaginé, es la fiel representación de la vida. Todas mis proyecciones tienen una perspectiva rara, casi críptica. Todo depende del punto de fuga que tengan.
En aquel patio lunado, encontré el inicio del dibujo de mi vida. El punto de mi creación; tan perdurable como la muerte. Me emocioné cuando lo toqué y sentí que estaba mojado por el cariño.

Mis acciones eligen siempre el camino de las rectas paralelas y todas -y todos- convergen en un mismo punto. Respiro una distorsión asimétrica que afecta las zonas polares en mi cabeza. Pero la precisión es aguda, sublime. Las líneas rectas vuelcan todas sus vivencias. Las más angustiosas engordan mi cuerpo, lo hacen pesado y la espalda se arquea. Con esta figura dolorida, mi boca puede besar mis pies desnudos y desde ahí, surgen los sentimientos más vírgenes. Aparecen voces que se siguen, se imitan y cada una de ellas tienen la misma importancia. Mi espacio ya estaba delineado, ahora necesitaba conectarme con mis sentimientos.
Allí estaba la perspectiva para atontarme, ayudada por un ínfimo círculo naranja de 0,5 miligramos. Ambas se conectaban con la profundidad del océano, donde habitan mis cohibidas emociones. Pude observar el conjunto de circunstancias que me rodean y que influyen en la percepción de las cosas. Tragué el primer cuarto del círculo anaranjado y gocé al tener una visión del espacio más nítido.

Tengo momentos dípticos, con más de un punto de fuga que definen la misma acción. Todo exige acciones tridimensionales. Está claro que para ver el aspecto real de las cosas se necesita siempre un modelo tridimensional que permita observar desde diferentes puntos la vida. Pero si la realidad indica que nacemos fragmentados y vivimos para buscar nuestros complementos o nuestras mitades, ¿cómo se fusionan diferentes puntos de fuga con distintas realidades ópticas?

Creo que soy una mujer bidimensional con estructura tridimensional y una perspectiva ilusoria. Todos somos bidimensionales con la capacidad de hacer ver aquello que en realidad no es. Somos trabajadores del engaño óptico: hombres trompe-l´oeil.

Me recuesto en el patio lunado sobre los elementos desordenados que se yuxtaponen en la superficie de las emociones. Emociones carentes de ese color negro saturado por las presiones del perfeccionismo y sus déspotas consejos. Adormecida por el rumor del agua tibia y el aroma a rúcula, en algún borde de la noche, encontré lo que sentía.

1.09.2007

Día de enero

Me separé. Cuando te enfrentás a una ira que toma cuerpo de navaja, finalmente te separás.

El día era rutinario, tan igual a los otros que parecía que el tiempo se hubiese muerto. ¿O acaso los muertos éramos nosotros? El cielo y el infierno eran la escenografía perfecta, aunque un poco envejecida por el uso. El mismo amor, ahogado en promesas de perdón con su misma intimidación, tan cruel y repetitiva que quedará -para todas las horas- su rastro de terror en las profundidades de la piel.

El calor de enero es el único que cambia y nos cambia. Su piel caliente y lisa, bien dorada, nos regala ese olor almizcle tan violento y dulce que traiciona cualquier sentido. Cautivos ante su magnitud, nos perturba con su gran boca de consuelo y aspira la desesperanza de los viejos eneros y febreros. Nos regala una vida nueva, un tiempo que continúa sin paralizarse. Con su piel joven y deseosa de placer, que el invierno no tardará en desgarrarla, volverá enero, con sus navajas filosas de principios, que cortarán los finales más anunciados.

A este final: le sobran los motivos.

Soy Luna. Mujer de varias caras, pero fiel, muy fiel. Mi cuerpo es pálido con algún resabio antiguo de un sol pasajero que me visita cuando lo llamo. Flaca, con una figura que incauta a los ojos más distraídos. Porque los míos, mis ojos, desbordan una blancura lechosa que se mezcla con el rojo amorronado del iris, que componen una figura humana más cubista que la Mujer Azul. Así soy yo, mujer luna que se descompone en facetas y se vuelve a humanizar; a alunizar. Menguante, atisbo algunos ojos que tengan boca y que, seguramente, estarán llenos de abrazos y de mentiras. Tal vez algunos ojos que hablen. ¿Por qué no una Magdalena? Todos tienen una Magdalena. Yo, la sigo esperando.

Al parecer, en ese momento el tiempo continuaba con su cadencia siempre rítmica e imperceptible hasta el momento que muere, se detiene y nos enfrenta a la realidad más embustera. Paralizada ante dos navajas imperialistas, preparadas para subyugarme ante su rabia, no me atemoricé, las enfrenté. Caminaba por el pasillo de mi casa -ahogada en gritos e insultos- hacía su cuerpo, decidida a atormentarlo. Las paredes se volvían transparentes y livianas. Se derrumbaban de sólo mirarnos. Sus habitantes, que parecen estar colgados y destinados a decorar con mucho color la existencia de una casa, son los únicos que guardan nuestras voces y actos. Sólo ellos son partícipes de nuestro accionar. Nos observan inmóviles. De vez en cuando, deciden manifestarse y se vuelcan hacia un lado. Pero sus movimientos no son espontáneos, revelan algo. Somos nosotros los que no queremos ver esa inclinación y rápidamente nos apresuramos a acomodarlos. Se dice que un cuadro torcido trae mala suerte. ¿No será al revés?

Lento, atravesé el pasillo de paredes transparentes y testigos que se amontonaban para presenciar el episodio. Mientras más me acercaba, más veía la transformación en ese hombre. Su carnadura humana se derretía y una lámina filosa de venganza -fría y gris- se apoderaba de su integridad. Apenas unos pasos y unos tablones de madera plastificados, que enmascaraban tormentos y angustias pasadas, nos separaban. Esa superficie hermosa y cálida, brillaba y encandilaba cualquier acto -menos este-, que jamás será plastificado. Tomé su mano, la más violenta: tapé su boca. En ese instante, mi cuerpo con sus actos se independizaba de mi cabeza. Mis pensamientos tomarían otros rumbos y, a pesar de estar batallando entre golpes y palabras, podía visualizar una hermosa y ansiada libertad. Ver la tranquilidad convertida en alma, donde el amor y el enamorado no es un lugar común, repetido y cotidiano, sino que florece un espacio atiborrado de cuadros independientes que deciden inclinarse para donde quieran. Un lugar vacío por la piedad, que rápidamente encontrará consuelo.
Una brisa de alivio despabiló mi cuerpo y volví a la violencia. Una mano pesada marcó mi estómago. Solté su boca y retrocedí. Avancé sobre su cara -la punta más cortante del arma- totalmente desfigurada por la angustia y ese habitante que le corta las entrañas y que trata de liberarse a través de culposas arcadas víricas. Estas manifestaciones no impidieron que le clavara las uñas en su cuello largo, casi mañerista, y quebradizo de tantos arañazos tatuados por un pasado y un presente similar. La uñas de una luna son insurgentes, casi invisibles, capaces de todo. Hasta de olvidar.

Mientras mis manos apretaban su cuello, oí un ruido extraño. No, no eran sus lágrimas, ni ese llanto infinito que nunca se decide a caer. Era un ruido con voz, como si me llamarán de algún lado. Un eco agudo que repiqueteaba y parecía estallar contra una superficie, como si fueran piedritas que brincaban sobre mi ventana. Me llamó la atención y me distraje por unos segundos. Visualicé que detrás del terror se asomaba tímida, pero segura, la alegría. Era ella quien golpeaba la ventana:

"De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que esta ahí esperando…

...está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire mas piedras
abriré la ventana".

Un golpe en la cabeza me devolvió la realidad de manos y bocas desesperadas por el dolor. Con la calma perdida y sin razón, tomé mis cuadros y me fui. Partí hacia otro Solaris. Un nuevo cosmos, cuyo océano, turquesa y aterciopelado, no materializará nunca ningún recuerdo. Así fue como un día de enero decidí separarme.

12.15.2006

Abrazo de Rayuela con sabor a Cortázar

Nos encontramos.
Las nubes de colores que nos acompañan, hace años, nos regalaron un arco iris entero, enorme, que nos divide en colores y nos vuelve a unir. ¿Encontraremos la olla de oro?

Sin piel, recluídas en palabras, viajamos en ellas con nuestros pies desnudos, inundados de promesas escritas por el cuerpo.
Llegamos a los sueños.
Pudimos tocarlos, abrigarnos en su piel de esperanzas y de vueltas. ¿Los sueños se conformas de vueltas, no?

Entonces comenzamos con los ejercicios rayuelísticos*:

Todo Historia, creíble o no, necesita de un comienzo. No es así en la vida real, donde nada empieza ni termina nunca, simplemente sucede, donde las causas y los efectos se encadenan de tal modo que para explicar debidamente el encuentro casual de dos desconocidos, un sueño o una guerra entre naciones, uno debería seguir su rastro hasta el origen del mundo. Y es en esa creación del cosmos, que nos detenemos unos segundos Para leer en forma interrogativa. Has visto, verdaderamente has visto la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...Has tocado, de verdad has tocado el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás...Has vivido como un golpe en la frente, el instante, el jadeo, la caída, la fuga...
Has sabido con cada poro de la piel, sabido que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón había que tirarlos, había que llorarlos, había que inventarlos otra vez.
Entonces me agarro (Agarrate) del milagro del azar. Y así, soñar despiertos. Subir al aire en túneles de luz que escapan del desierto escandaloso de la multitud. Soñar que el mundo para y que remonto el tiempo para atrás y suelto las palabras, que se nos marchitaron sin hablar.

Desnuda, en La ventana a la calle, percibo a quien vive en aislamiento, y querría, no obstante, de vez en cuando integrarse; quien en razón de los cambios de las horas del día, del clima, de las relaciones profesionales, o de cosas por el estilo, querría sin más ni más ver un brazo cualquiera al que poder agarrarse, no va a poder aguantar mucho tiempo sin una ventana a la calle. Y lo que sucede con él es que no busca absolutamente nada, y, como hombre cansado que es, pasea su mirada, apoyado contra el antepecho de su ventana, entre la gente y el cielo; y no quiere nada, y tiene la cabeza un poco echada atrás; así y todo, los caballos abajo lo arrastran consigo en su séquito de coches y ruido, y así, finalmente, en la comunidad de los hombres. Sólo queda el Arte, porque cuando el espíritu se desvanece, aparece la forma. Sin embargo, los sueños no se desvanecen. No se evaporan. Siguen ahí, con sus vueltas, repletos de colores. ¿Pero los sueños tienen formas? ¿Cuál es la velocidad del sueño?

No lo sé.
En nuestro sueño, el mundo es otro, pero no porque algún deux ex machina nos los vaya a obsequiar, sino porque luchamos, en la permanente vela de nuestra vela, porque ese mundo se amanezca. Y antes de que el mundo despierte, quedamos entrelazadas por la noche, sorprendiendo a las estrellas. Cautivas por aquel Árbol de Diana que llevaba escrito: "Cuando vean los ojos, qué tengo en los mío tatuados". Mientras que ella se desnuda en el paraíso de su memoria, ella desconoce el feroz destino de sus visiones. Ella tiene miedo de no saber nombrar lo que no existe.

¿Existe el suelo bajo sus pies? Existe la tierra fértil de nuestras almas y ese tibio arco iris de nuestra niñez, que nos encuentra para abrigarnos con colores de mujer y con sueños de vueltas. ¡Oh feroz intensidad de la visión de la infancia! De niños todos somos fotógrafos, sin necesidad de cámaras, quemando imágenes para convertirlas en memoria.

*Ayudaron en esta Rayuela: Abelardo Castillo, El Evangelio según Van Hutten; Julio Cortázar, Para leer en forma interrogativa; Agarrate Catalina; Kafka, La ventana a la calle; Charles Bukowski, Arte; Sub Comandante Marcos; Alejandra Pizarnik, Árbol de Diana y Salman Rushdie, El suelo bajo sus pies.

11.07.2006

Constancia de tu espera

Arribé a casa. Sólo las sombras y el mutismo de ellas la habitaban. Una brisa extraña, casi insoportable, despabiló mis sentidos. El silencio atontaba el espacio. Llegué a la habitación de Dánae y observé un cuerpo desnudo, que lloraba sangre e inundaba de estremecimiento mis sentidos.
No sabía si lo real estaba en aquél piso, teñido por pinceladas rojas, o en mi cabeza, aturdida por esos segundos épicos que te concede el Royphnol. Logré confundirme. Retorcí mi alma, tome conciencia y recuperé el sentido.
La sangre estaba viva. Su rostro era angelical, su pubis también. Su alma, en cambio, estaba muerta.
Podía percibir ciertos indicios de aquella brutal indecencia: unas venas abiertas, una conciencia impura y una vagina que muere por amor. Pero, no entendía porqué mi mujer. Siempre tan ordenada, pulcra, sigilosa, siempre tan viva.
Tal vez quiso decírmelo, pero la velocidad de mi rutina la esquivó. La ignoré.
Sobre la cama pude observar su notebook abierta y en ella su blog, cuyo nombre era: "Constancia de tu espera". Rápidamente me escabullí de su cuerpo y salté hasta la cama. Tomé la computadora y me puse a leer su reciente y última nota que decía:

"Tu violento cuerpo envenenaba mis noches y mis sueños con tus lascivas palabras. Ese cuerpo de agua que aliviaba mis esperanzas, que me desvistió por meses y me encapsuló al placer más etéreo, atiborrado de orgasmos. Mi concha empapada de tus besos gritaba por tu enorme y erecto pene, tan generoso y caprichoso a la vez. Tan amenazador para mi vida como para mi sexo. Vivo a la espera permanente de tu apócrifa presencia. Demasiadas voces y largos silencios reptan por mi cuerpo hasta alcanzar mi cabeza. Este loco que habita mi concha y mi ser, no es otro más que vos. El tiempo me está devorando la piel y las arrugas el corazón. Estoy usada y manchada. Cargo el horror de mi vida. Me abro al dolor?aún te espero".

Por un minuto saqué la vista de la pantalla, observé a su cuerpo que seguía gritando, secándose. Estaba aturdido. Pensé que quizá se despachó de gozo y se mató. Entré en pánico... me desvanecí.

10.15.2006

Hasta ahí llego

Atrás de mis ojos reposa la mentira que te protege y adorna esta historia psicodélica. Mentir es un recurso fácil y vos no sos nada fácil. Por eso amoldas el discurso, para causar una impresión favorable, para suspenderme detrás de mis ojos, de los tuyos. Con esa habilidad, que carece de toda honestidad brutal sostenes este entrampado círculo. Imposible de penetrar, que delineas su figura con tu pseudología fantástica.

La circulación se entorpece con mambos y lamentos que nos marginan de este mundo, nuestro barrio, tan intolerante como los extremos. Se establece que los vínculos no pueden ser democráticos cuando el pasado y el presente de una relación perturban la sanidad moral de otra. Vamos tachando y descartando a los hombres según las relaciones que aderezan la vida: la tuya, la mía. Al parecer hay que prevenirse del mambo para evitar enfermedades. Ser sanos es la premisa de nuestra existencia, por eso no jugamos con barbies, ni entorpecemos la circulación con coágulos del pasado. ¿Acaso yo soy pasado?
No soy la extensión de otro cuerpo, no llevo a nadie adosado. Soy yo, mis ojos y tu mentira, aún adormecida.

En el código racional del alma no se permite el acercamiento de opuestos, que se cruzan intelectualizando las sensaciones a través de la expresión. En un comienzo está todo sin filtrar, hasta que la conciencia reprime los impulsos a relacionarse con otros, que antes fueron de otros, y se castiga hasta el esplendor verbalizado de lo virtual.

Somos imperfectos porque estuvimos unidos por escasas, pero geniales charlas, sin embargo: nos censuramos. Tenemos la capacidad de procesarnos y asegurarnos que nuestros cuerpos vivirán libres de mambos.

Somos inteligentes: estamos condenados.

9.19.2006

Tu hora es Mi hora

Su vida empezó aquel día impío, extravagante; raro para su naturaleza muerta.

Estaba sólo frente a la máquina desgastando sus dedos y erotizando su pene en una sala de Chat. Confundido ante la aparición luminosa de un nombre que no dejaba de parpadear en el monitor, que le resultaba familiar. Ese nombre invadió su alma, aturdió su sexo con palabras invasoras, que transpiraban deseos. Ese nombre hipnotizó sus ojos incrédulos, inundados de desesperanza.

Lázaro era un hombre irreal, ajeno a lo mundano. Su cruel y sórdido rostro aturdía a cualquier mujer. Él, apenas suspiraba clemencia a través de su sátiro cuerpo, que sólo podía salir a la superficie de la vida a través de un mundo inalámbrico. Su soledad lo definía; su carisma también.

Atrapado por bellas e insensatas palabras de amor, de deseo, de placer supremo que nunca imaginó que otro hombre podía regalarle, se entregó al juego de la caricia invisible. Las palabras quedaron marcadas en el monitor de Lázaro, se paralizó cuando pudo distinguir ese nombre: Emmanuel. Su pija desnuda y pidiendo auxilio aún seguía erecta, como esperando ser mordido por esa cruel y jugosa boca que lo atormentaba de niño.
Ese hombre no sería un pasaje más de su vida. Un cuerpo que alimentaría más y más a su ego, a su inseguridad sexual, a su efímera vida. Ese hombre es aquel niño de piel morena y labios sensuales que perturbaban los sueños del pequeño Lázaro. Emmanuel, criatura lujuriosa, que desató los deseos más reprimidos en él. Había respirado su aire. Había muerto por ese hombre. Emmanuel es ese niño que hasta hoy, Lázaro guarda su sombra.

Lázaro conoce muy bien el mundo de los misterios, esa tierra escondida. Por eso, lo invitó a jugar al goce de lo irreal. A tocarse sin mirarse. Era tiempo de cultivar su carne y esclavizó a Emmanuel con sus palabras, con sus manos virtuales:

"Tu hora es mi hora. Con ansiedad espero tu mirada, tu boca. Soy dueño de tu sombra, tu espíritu. Trepo por la virilidad de tu sexo húmedo. Duro, enorme. La calma de mis labios te enloquece. Sentís como te chupo tu insensata pija a punto de desintegrarse. Te arqueas de placer y mi tibia lengua te envuelve, saborea tu pacífica y ambigua piel. Mi sexo te toca, inunda mi habitación de deseo. Tus manos enloquecen y tu pene se desvanece, chorrea? Tu simiente ya no te pertenece.
Tus ojos son hologramas de esperanza, son ellos los que armonizan mi cuerpo. Nuestra vida, nuestro mundo, nuestras horas no son un espejismo. La hora del egoísmo supremo ya corre en el interior de nuestra piel. Sos mi esclavo?"

Emmanuel quedó adormecido frente al frío monitor que le escupía la verdad a la cara. Sus ojos estaban velados por las emociones contenidas. Lázaro, en cambio, goteaba la satisfacción de su carne y encerrado en un silencio que lo aturdía, sólo escuchaba el desgarro de su corazón.

Emmanuel escribió:
-"¿Alguna vez te veré?"

- "Los hombres desnudos, con el alma al viento son imprudentes. El olor del mundo real nos envenenaría la boca. Si tus ojos tocaran los míos quedaríamos enclaustrados, confiscados en un lugar inhóspito, arrugado por el rencor. Mejor seamos una intriga corporal. Que el erotismo de la palabra defina nuestras vidas", dijo Lázaro y figuró como ausente.

9.13.2006

NUNCA HARÁS UN SANTO DE MÍ

Los hombres han asesinado por celos, rabia, odio, egoísmo y orgullo. Joaquín no fue la excepción. ¿Acaso el infierno era su salida?

Sereno, amable, seductor, de extraña mirada, recibe el cuerpo de cristo para sentirse más hombre; su arte es explotar la debilidad ajena.
Olía limpio y pensaba limpio, hasta que en su perfecta calma irrumpió Lorna. Yo no era nadie. Sí, un simple y muerto observador.

Joaquín convivía con su paz: era maravillosa, se conformaba, pero su cuerpo gritaba por aquella sensual, virgen, pasional mujer que no le fue indiferente. ¿Se puede conseguir la paz evitando la vida? Entonces, se enfrentó en silencio a las reglas establecidas de un mandato que rompió, ante la figura irresistible, inigualable de una mujer bella.
Llanto, angustia, verdades, hipocresía, sexo, obsesiones que se cruzan, emociones mezcladas, lujuria adolescente. Todo iba de la mano de unas cuantas mentiras encerradas en su ardiente y carnal alcoba, entregándose, siempre, en posición horizontal.
No acreditaba lo que observaba clandestinamente a través de la oxidada cerradura. ¿Por qué ella y no yo?

Tenía un infinito hambre de amor, de amor corporal, sin alma. Yo le pertenecía, y él elegía a esa mujer, a Lorna. A pesar de que su amor era mi esclavitud, lo único que me conformaba era observar, espiar, curiosear, en definitiva los ojos no tienen lengua y yo sí una obsesión. Miraba como aparecía ese ejemplar soberbio, mientras que él con su fusta, le comunicaba al cuerpo de ella, su desesperado y reprimido deseo erótico de violencia.

Amor a medias, era lo poco que él ofrecía; si lo sabré yo.
A pesar de ser monaguillo me enamoré y en el amor uno devora o lo decapitan. A mí, me decapitaron. Mi desesperada devoción hacía el párroco producía una lamentable pausa en mi vida. Pero, fui fuerte cuando creí haber perdido la fuerza.
Había un sombrío misterio en ese juego. Mi cabeza desbordaba de imágenes, de alucinaciones. Sólo quedábamos la fría cerradura y yo. Me excitaba pensar que él estaría imaginando mis gestos, mis deseos, mis palabras, cuando paralizado disponía a que mis ojos se transformarán en lo único importante para mi cuerpo, sin consuelo observaba por aquel ínfimo agujerito oxidado, sus cuerpos erizados de placer, de incontención pornográfica.

Su egoísmo prevalecía ante cualquier circunstancia. Miraba, escuchaba sus recurrentes mentiras: "Eres la única en el mundo. Te amo. Soy tu hombre". Las repulsivamente íntimas palabras de engaño, de satisfacción. Ilusa, ella conservaba su amor intacto, ingenuo, vivía de ilusiones cuando recibía el cuerpo de un hombre, que su devoción, únicamente, era otro hombre. Lorna le brindó satisfacción y le dio vida a su músculo clandestino. A pesar de ello, murió desangrada de su veneno primerizo.

Joaquín cree todo el tiempo que su límite es el cielo, nunca una mujer bella podría serlo. Sabe que ella había agotado su dulzura, pero nunca fue amigo de la melancolía.
Lavó y limpió su cuerpo, su alma. Y con cadavérica indiferencia, se presentó ante sus fieles y pidió el perdón para quienes murieron desesperados.

8.01.2006

Llena eres de gracia

Segundos bastaron para que tus ojos húmedos me conmovieran. Hablaste con ellos y por ellos. Gritaban, pedían auxilio. Quieren ser rescatados de ese exilio que los condenaste, pero que ni siquiera sabes si existe.

Presa en una dimensión donde falta el aire, pero se respira deseo. Un feroz deseo de placer infinito, de gozo y de múltiples orgasmos femeninos.
Apareciste, sabiamente exultante, como la luna más embustera. Ahí estabas...desnuda. Con tu presencia envolvente, tu cuerpo lacio y pálido, inundado de sensaciones. Pero también estaban tus pensamientos, tu cruel y reprimida boca velada por la palabra de la conciencia y la moralidad. A pesar de ello, las manos de mi alma pudieron sentir la fragilidad de tu sexo. Tocarte, besar tus labios tiernos y sentir esa voz de humo que temblaba de miedo, de silenciosos y agudos espasmos me estremeció. Cuando uno puede olvidarse del cuerpo es feliz, ¿sabés?

Lento, muy despacio descendí por la verticalidad de tu espalda. Llegue a la sinuosidad de tus leales caderas que se permiten absorber los besos más sinceros, despojados de costumbres. Siento que tu piel se conmueve, llora de placer. Y tu concha empapada es vida viva. Soy tuya, como si mi incluyeras en vos.

Enredadas de incertidumbre, de consuelo y de entendimiento nos amamos con piel de mujer en carne viva. Te pareció que la verdad hablaba por error, pero tu lengua me cubría el cuerpo con un manto de gozo sin consuelo. No podías controlar tu sensualidad. Eras un espiral descendente ahogada en orgasmos. Tu cuerpo y tu piel se volvieron diáfanos. Y yo, gozaba con sólo mirarte. Sintiendo el fondo húmedo y atiborrado de silencio de tus dulces ojos que hablan.

Un buen soñador no despierta. Abrigo tu belleza en las profundidades de mi cama.
Te espero, porque los sueños no se pudren...pasan.

7.03.2006

El Baño

Con apenas 17 años Fausto y Sofía eran amantes apasionados, animales sin piel.

Como todas las tardes, la pequeña hembra de labios gruesos y trémulos dormitaba casi desnuda en la cama de su amante. Encapsulada en ese hombre y su sexo, Sofía vivía atormentada por sus prohibidos deseos, que a través de su tramposa y vibrante vagina satisfacía a su intelecto en permanente estado de erección.

Aquel día, por demás viciado por aquel aire dulce que emanaban sus cuerpos, sería para ella -sin que lo supiese- la independencia de su sexo, tan atemorizada por los salvajes remordimientos que gobernaban su suave y cálido cuerpo.

Fausto y Sofía percibían una atmósfera enrarecida en aquel lujurioso santuario del placer, sin embargo, estas salvajes criaturas nunca permitirían que sus sexos caigan presos del pánico.

Fausto es un adolescente psicológicamente anal. Alto y pálido. Un ser anodino, repleto de dobleces. Sin duda su gran consuelo es ese enorme y dócil pene siempre erecto. Su sexo vibrante, escandalizador e invariablemente amenazador, parecía que iba a asesinar a su víctima. Sin embargo, su miembro pertenece a otra cabeza y otro cuerpo, no se corresponden. A pesar de ello, lograba que su ardiente niña gozara.

Sofía es una hembra de cuerpo rígido, pero con unos ojos que hablan y se ahogan en silencio. Tan profundos e inalcanzables como sus deseos, como su vagina. Toda ella es un infinito e insoslayable pozo de codicia.

Apenas lúcida, inundada en sus ideas y semi desnuda, la pequeña amante abandonó aquel refugio de pasiones que le regalaba el cuerpo de su febril hombre y se dirigió sin pausa hacia el baño. La bocanada de aire que le regaló el solitario corredor produjo la debilidad de su cuerpo; ingresó al baño olvidada de pensamientos y desprendida del alma, raro en Sofía.

Una belleza casi insoportable violentó sus ojos y su vagina... comenzó a derretirse. Era Cassia, la hermana -menor o no- de Fausto que se bañaba. Una salvaje, hermosa e indescriptible mujer. Sofía permaneció rígida pero íntegra, sólo atinó a mirar su mojada y tentadora boca.

Casi deleitándose por la situación, esta desnuda e impura hembra, abre el cerrojo del cerebro de Sofía y lee su corazón que se desangra de placer reprimido. Volviendo sucios sus gestos, Cassia le pide que se acerque, que la envuelva con su mirada. La niña de sexo vibrante, irreverente y casi sin control, sólo atina a secarle la boca con su lengua. Temblando de inconciencia no pudo aguantar la libídine de esa bella mujer. Sofía se desgarró de goce sin decir palabras. El agua no podía batallar con el sudor, el ardor y el flujo de las pequeñas amantes. El baño se convirtió en un lugar de comercio carnal y ellas entrelazadas adoptaron la forma de luna humana con boca de niña.

Una vez que reanudó el curso de sus pensamientos, la imagen de su pequeño amante la condenó otra vez. Casi rozando el suelo, atravesó aquel largo y puro corredor y llegó al cuarto de su amor Fausto, más desnuda que cuando se fue y se acostó junto a él sabiendo que la culpa y el miedo tienen un sabor embriagante.

2.28.2006

GRAN CABEZA DE MUJER CON SOMBRERO

Una Gran Cabeza de Mujer sobresale del mundo ordinario establecido por reglas estáticas, que son ejercidas por hombres, que inseguros de su accionar, utilizan un sombrero para esconder UNA GRAN CABEZA DE MUJER.

Casi en exilio permanente, una Gran Cabeza de Mujer, se transforma hasta convertirse en algo completamente distinto. La pureza de sus formas ofrece una visión limpia e ingeniosa. Prescinde de ciertos componentes (elíjalos usted mismo) que en grandes ocasiones distraen al espectador encandilándolo con su silueta embriagadora.

El cuerpo de una Gran Cabeza de Mujer se consume en dos líneas rápidas, que crean una dependencia casi obsoleta. El primer roce de gozo, casi doloroso, que produce una gran cabeza de mujer, transcurre en apenas quince minutos. Pero el gran consumidor creerá que son horas. Alienado por ese cuerpo esfumado en papel, que carecerá de toda cabeza, pero desbordará de sentidos, se dará cuenta que no puede enfrentarse a una Gran Cabeza de Mujer. Quedará enmarañado en su mente, hasta consumirse en sus neuronas.

Ausente de boca, una Gran Cabeza de Mujer se expresa en colores. ¿Quién podrá interpretar esos colores?... El gran sombrero la protege hasta de ella misma. De esa venenosa y casi deliciosa penetración de paranoias que se sumerge en la oscuridad de los sueños. El gran sombrero la posee en cuerpo y alma.

Un gran sombrero vive en una Gran Cabeza de Mujer y como el hombre apenas divisa esa cabeza, o ya no la ve, piensa que el sombrero la ha devorado. Lo que él no sabe es que una Gran Cabeza de Mujer se devora a sí misma.

8.24.2005

WHEN JESUS MET MARÍA

Largos días pasé forzando a mis pies a caminar inundados en un clima irrespirable y persecutorio, bajo los insensatos rayos del sol que atravesaban mi piel quebradiza. Me perseguían olores; gruesos y lentos. Había dado los primeros pasos por el difícil camino que me llevaría a la luz. Tenía que recitar a mis fieles la revelación que proporcionan esas palabras luminosas…Arribé a Magdala.

Horas más tarde descubriría que era la ciudad natal de María. Me detuve frente a su casa, en el barrio del Olvido, exactamente en el Boulevard de Los Sueños Rotos. Era una casa alejada de las otras, como si no quisieran aproximarse a ellas o ellas la rechazaran.

Aullando a través de esos rayos de luz apareció ella. Embriagadora y radiante. La miraba cada vez más de cerca y me desvanecí en el imperio de los deseos.
Su mirada, el retrato de su cuerpo preso del miedo se desintegró ante mí, formando una nueva piel. Me invitó a su hogar, se ofreció a curar mi enmascarado cuerpo. Persecutorias imágenes me acompañaron hasta ingresar a la casa: comencé a desvestirla mentalmente.

Moraba en una casa de una planta, tenía un pequeño patio y apenas una habitación decorada con telas pesadas y colores fuertes. Encandecía mis ojos por su pulcritud y su orden. Tiene un perro pequeño, de mirada fuerte, llamado Andaluz.

La mujer huele a perfume.

Un quiebre instantáneo se produce en la atmósfera. Luego de un parloteo infinito, me dice que pase al dormitorio. Que estaría más cómodo allí, que mi castigado cuerpo podría descansar. Me miraba de un modo tan salvaje, estaba perturbado... su olor me aturdía.

Me recosté en su cama, que también olía a perfume. Ella, tan delicada, tomó mis pies y comenzó a lavarlos. Sentir su nuca tan cerca de mi sexo me inquietaba, quería aliviar mi boca en sus senos, que apenas los cubría una túnica roja. Ella se veía tan ardorosa y fanática. Eran segundos, minutos afiebrados. Sin embargo, todo se desvaneció cuando escupió las palabras en plena cara: “Soy prostituta".

Su piel se volvió transparente. Comenzó a desahogar su reprimida boca: "Tengo todas las condiciones para ser feliz, menos la felicidad. Decidí no satisfacer mi cuerpo con hombres. Vivo de ellos, no para ellos. Prefiero ser prostituta y no una mujer hipócrita, casada con algún hombre enfermo de poder y violencia".
Me preguntó: "¿Por qué crees que huelo a perfume?"
Y yo, que tan sólo podía discriminar el olor a mujer, le contesté que no sabía.
"Con el olor a perfume quiero olvidar el olor a hombre. Lo único que me queda es la dignidad racional del alma".

Acorralado por su desesperación y su manto de verdad, envolviéndome en su confianza, sólo atiné a que su sexo viva a la espera de mis consejos.

Mi boca empapada en sudor recorrió su sinuoso cuerpo. Cinco minutos después estaba desnuda, gemía y susurraba palabras de amor, que ya no tenía necesidad de fingir. Al cabo de un tiempo comenzó a perder la cabeza y sintió que el cuerpo se le despedazaba de placer. Un agudo silencio envolvía la habitación. Sin incomodar a Dios ni al Diablo, gritó clamando obscenidades.

4.29.2005

MENTIRAS QUE MATAN

La semana pasada fui a ver el documental de Robert Greenwald sobre la cadena televisiva Fox. OutFoxed evidencia secretos de productores, guionistas de Fox News, reporteros, presentadores y columnistas arrepentidos de estar subordinados a ejercer un pseudo periodismo, el cual consiste en desinformar. Sus empleados son máquinas de producir mentiras, que más tarde tomarán cuerpo y se transformarán en verdades absolutas, sin contradicciones. Conclusión: el documental es un estudio de las secuelas que produce en la sociedad que una sola persona vigile una extensa gama de medios.

Así fue como me liberé del manto de olvido que cubría mi memoria y recordé: "NOTICIAS DE AYER...EXTRA, EXTRA"

Eran las nueve de la mañana. Como siempre, o como casi siempre, me aislaba del mundo matinal a través de una pequeña radio que me custodiaba en toda la rutinaria ida y vuelta al trabajo, con mis habituales compañeros de bostezos.
Largos silencios. Demasiadas voces. Yo prefería exiliarme de los murmullos.
Sólo en unos minutos, se desata el sometimiento colectivo. Las noticias asesinas saturaban los diarios, las televisión, y por supuesto: a mi infaltable radio.
¿Cuánto tiempo ha pasado de los "primeros" errores? Neutral, nunca nos hubiéramos establecido. En consecuencia, la Argentina era invadida por la maldita sustancia blanca: Ántrax.
Así transcurrieron los días, las semanas, con un inmigrante más, pero de categoría. Se sabe, pertenecía a nuestra madre patria y era preferible realizar una propaganda subliminal, omitiendo la situación caótica, de un desvirtuado Presidente argentino.
El temor se apoderó de la sociedad. Sin embargo, siempre listos a participar de todo evento publicitario, se aceptó la propuesta extranjera: el novelón era culebresco. El primer sobre llegó. Y las "precauciones de la gente", que ante la mínima duda, se acercaba al Muñiz para desechar cualquier posibilidad de infección.
Dos actores luchaban por el cartel protagónico: el Dr. Jorge San Juan, que estuvo a cargo del operativo, y el ministro de salud Héctor Lombardo. Sin duda, fue el ministro el que más letra ganó. Orgulloso anunció que la enfermedad había llegado a la Argentina. Para no ser menos, el Dr. Jorge brindó más información: "El sobre llegó a una casa de Parque Patricios, vía Miami". La ciudad gritaba, la intimidación pública... ¿era evidente?
Los secretos dan ganancias. A pesar de ello, setenta y dos horas después del anuncio de ántrax, especialistas del hospital Muñiz determinaron que las sustancias extraídas del sobre importado, no era patógeno. De esta manera, se confirmaba lo evidente, que el ántrax nunca había pisado suelo argentino. Pero, Lombardo no pudo retomar su papel. "No tengo ninguna autocrítica que hacer sobre el manejo de la crisis provocada por el ántrax, no hemos hecho más que seguir los consejos de la organización mundial de la salud", agregó a su rutina. Y...que te cuento, el ántrax pasó al olvido y con él, varios de sus actores.
Bienvenido al mundo. Otra vez la radio y yo. Nuevas noticias, nuevas mentiras. Un poco de tranquilidad para cargar las almas de brutal nostalgia.

Mi alienado cerebro, que habita tras mis ojos, toma conciencia y suspira al saber que siniestros personajes, se olvidan que la verdad se filtra en nuestros sueños, solos en nuestras camas.

4.13.2005

TAN LEJOS, TAN CERCA

Afilando lunas, copula con su cabeza atribulada, sus laberintos perennes que sangran, se presentan, retoman a su organismo con esos calambres del alma olvidados.

Despellejándose del cuerpo de su amante, de su alma, de su boca, de sus ojos de purísimo y oro, de esas ganas de decirte.... De los cuadros que faltaron, que nunca colgaron.

¿Qué pasó? ¿Qué racionalidad cruel invadió sus almas?
Aunque lacónica, aquella relación nunca dejó de ser intensa. Pero la intensidad no se mantiene, no se mantuvo...simple muto.

La violencia que creyó haber olvidado reptó y se instaló en sus cuerpos amnésicos... más cuenta, más se desnuda y más enorme se hace su sombra. Se envolvió en su confianza y se ahogó.
"Me voy", suspiró la pálida mujer...
Se dijeron adiós vomitando el amor que quedó suspendido en aquellas gargantas, que ahogadas en lagrimas, en carne viva de tantos gritos, se reinventan para otros aullidos de amor.

"No consumas tus energías con excesivas palabras. Debajo de mi piel no hay inventario, ni hay voces guardadas en mi corazón", le grito al hombre sin nombre.

La mujer pálida no es capaz de desarrollar la musculatura de su conciencia en contra del olvido. "No existe más lo nuestro, el mañana es mío", proclamó.

Se permitió perderse en aquel hombre y se encontró sola, junto al precipicio de las mejores intenciones, que la llevaron a las peores consecuencias. Desafió su cuerpo, lo enfrentó y no pudo llegar a sus ojos. Mirar al mundo, esa pelota blanca y brillosa, llena de futuro, que alguna vez aquel hombre, juró que era de ellos.

"La luz del cuerpo es el ojo?Si tu ojo está sano todo tu cuerpo estará luminoso; pero si tu ojo está malo, todo tu cuerpo estará a oscuras"

El hombre sin nombre también habló: "Las calles mentales tienen secretos que no conocemos".
"Creo que me perdí y me encontré muchas veces en tu secretos asfaltados. Pero el naufragio inevitable duerme conmigo, vive conmigo", sentenció la blanca mujer.

Incorpórea, optó por quedarse espiando la vida... Sabés dijo, "La historia de la humanidad es la historia de la violencia".

"Tu ausencia seguirá creciendo, devorando vidas, haciéndolas humo.
Otros cumplirán los planes que trazamos, que no terminamos. Haciendo los suyos", se escuchó la voz de un trovador cantar detrás de la historia.

1.02.2005

UNA LEONA MÁS

No cabe duda que Las Leonas son la generación más exitosa del Hockey Argentino y porqué no mundial. Coronaron su instinto en la Champion Trophy, el mundial de Perth y las medallas olímpicas. Sin embargo, hubo una generación que nunca podremos saber hasta dónde hubiese llegado. No fue falta de partidos internacionales, de sponsors, ni becas: sufrieron la desaparición de una de sus jugadoras más entrañables: Adriana Acosta.
La "Lechu", como le decían sus amigas, era una delantera nata. Con el número siete en la espalda regalaba goles y un futuro prometedor. Era jugadora de la primera división del Club Lomas e integrante del seleccionado juvenil argentino en 1972. Fue preseleccionada para la copa del Mundo de Cannes en 1974. También fue parte del equipo Capital, campeón del torneo de la República en 1973, además de integrar el combinado argentino que enfrentó a la Selección de Estados Unidos en el mismo año.
"Me llamó a las once, vamos a comer algo, me dijo. Fue la última vez que hablé con ella. Después, comencé a buscarla" Con esas palabras brutales comenzó el relato.
Poli, la mamá de Adriana, nos recibió en su casa de Lomas de Zamora. Su voz reflejaba la angustia de la pérdida. El silencio de las fotografías decoraba la casa de dos pisos, una atmósfera de recuerdos se hacía presente.

A veintiséis años de la desaparición de Adriana, Poli tiene mucho que contar.

Noticias de un Secuestro

"A Adriana se la llevaron unos días antes del mundial. Para mi no existió el campeonato, pero le dije a mi marido: 'Vos tenés que ir, tenemos que demostrar que seguimos adelante' No sé si era conveniente que ellos supieran que uno estaba tan destrozado, no sabías si te estaban vigilando. Terminábamos encubriendo lo que estaba pasando" quizás alguien se hubiese salvado sino era por el mundial".

El terror tiene muchas caras. Quizás la peor de ella es intentar justificar una y otra vez, lo azaroso de la pérdida. En la Argentina muchos pensaron que "algo habrían hecho" y que nada malo pasaría si uno respetaba la ley, incluso Poli.
"Su ideología fue siempre de izquierda. Aunque yo la definiría como socialista. Ella desde chica no podía ver a una persona que pedía en la calle. Entonces le daba plata, y yo le decía: 'otra vez Adriana' y ella me contestaba: `mamá, si a nosotros no sobra´. No se trataba de partidos, era humana, siempre fue igual. En el colegio todo el mundo la adoraba.
El día que terminó, el rector le dijo que tenía que escribir unas palabras, que luego serían supervisadas por él. Pero ella, con su temple sereno le respondió que ella diría lo que sintiera en ese momento, sin correcciones, sin censuras".

Adriana era una soñadora, tenía un inmenso encanto personal. Lectora de libros, adoraba estudiar y le faltaban apenas dos años para recibirse
"Ella estudiaba ciencias de la educación, porque era su locura. A veces en el colegio le decían que tenía que hacer otra carrera. Pero ella no, quería educación y entró en la Universidad de La Plata, que era muy exigente y le fue bárbaro, todo diez. A veces cuando venía triste le preguntaba qué le había pasado. `Es que me saqué un nueve y yo estudié para diez´. Hasta la nombraron ayudante de cátedra"

Nadie quería escuchar, menos saber. Poli perdona pero recuerda:
"Nadie de las personas más allegadas a la Lechu me ayudaron, tenían miedo. Aunque no sé si era que tenían miedo o que estaban de acuerdo con lo que pasaba. Yo me pregunto... ¿Si se hubiera salido a las calles como se hizo con el chico Blumberg no habría menos muertos? . No iban a matar a unas ciento treinta mil personas que van a una manifestación.
Cuando comencé a buscar a Adriana me impresioné con un mundo nuevo, desconocido para mí. Fui a Comisarías procurando encontrar algún rastro de mi hija. La única respuesta eran agravios: "Se habrá ido a encamar con un negro". Y yo salía llorando como una loca. Después conocí el significado del Habeas Corpus. Nos asesoramos con un abogado y nos cobraron un dineral. Más tarde desalentados por la ausencia del abogado nos enterábamos que el Habeas Corpus era gratuito"
La gente lucraba con nuestro dolor. Un día recibimos un llamado telefónico y atendió Leticia, mi otra hija, le decían que a Adriana la había llevado de la pizzería La Tuerca de Pérez, le dieron la dirección y le repetía todo el tiempo: `Tu hermana no hizo nada, tu hermana no hizo nada´. Entonces fuimos a la pizzería y las personas no querían hablar? los mozos mudos. Hasta que uno nos dijo que las chicas estaban comiendo pizza y apareció una patota y le pidieron documentos. Ellas se lo dieron y se retiraron. Claro que el área liberada era afuera. Cuando salieron, mi hija desapareció para siempre"

Presa del miedo y protagonista de una película muda buscó ayuda.
"Golpee casas de vecinos. Eran las dos de la tarde, tuvieron que haber visto que se la llevaban en auto, nadie quería hablar... una cosa terrible. Después, nos empezamos a encontrar con las Madres en el Ministerio del Interior, en los Tribunales".

Fueron épocas difíciles, donde los chacales enmascararon su identidad bajo falsas pieles.
"Una vez me entero que había una reunión en la Iglesia de la Santa Cruz, era el único lugar en el que confiaba. Entro al salón y me acuerdo que Adela (que era la presidenta de las Madres en aquella época), me mira y dice: `Che vos sos de los servicios, a nosotras no nos importa eh vamos a seguir hablando igual´. Yo que estaba con mi pilotito toda asustada le respondí que no, que era la madre de Adriana Acosta, entonces ella miró la lista que tenía, y me pidió perdón" Pero la seguridad era mínima. Así fue como Astiz se llevo a las monjas... Ellas adoraban a Astiz, estaba entre ellas las saludaba, buscaba al hermano o al padre no sé, no me acuerdo.
Se llevó a las monjas francesas y a Azucena Villaflor. A la pobre Azucena se la llevo de la puerta de su casa con la bolsita de hacer los mandados... así se perdió Azucena".

Jesús echó a los mercaderes del templo, miles de años después algunos representantes de la Santa Iglesia parecieron haberlos invitado a entrar nuevamente.
"Mi última relación con la Iglesia fue en el año ochenta, con Monseñor Colina. Pedí una audiencia para informarle lo que estaba aconteciendo. Pero la única manera de acudir a él, era a través de la plata. Su justificación se basaba en que ese dinero iría a una colecta paras las vocaciones sacerdotales.
Sus palabras fueron "Ponga el dinero en un sobre y la recibiré". Le dije que tenía una hija desaparecida, resulta que era amigo íntimo de Videla, no saben como me insultó el monseñor... Él me insultaba y la secretaria estaba espantada por los gritos que se escuchaban. Levante el pisa-papeles y saqué el sobre con la plata, no se lo iba a dejar".

Su rostro se cerró como un libro, el estremecimiento del relato recorre el living de la casa. Es difícil mudar la piel del pasado y reconciliarse con el presente. Sin embargo, Poli se enciende cuando habla de Las Leonas.
"Me alegré mucho con cada éxito de las chicas y lo vivo en una partecita como si fuese un triunfo de La Lechu. Ella sería entrenadora o algo así porque vivía rodeada por el hockey.
Tan adherido tenía el palo a ella, que salía corriendo a la mañana para ir al colegio y no se daba cuenta que se llevaba el palo. Me acuerdo que un día de lluvia, la pasaba a buscar el colectivo para llevarla al colegio. Desde la ventana de mi casa, veo que vuela un palo de hockey, era ella que me lo estaba tirando porque se lo había llevado sin darse cuenta"
Cuando vi la carrera que organizaron para Miguel Sánchez, el corredor desaparecido, me emocioné muchísimo... Por todo lo que le dio la Lechu al hockey sería lindo que se la recordase desde el deporte. No por mi, ni por su familia, sino por todos esos chicos que hoy no están".

Claro que sería lindo señora Poli... me despedí con un beso, le agradecí por la torta. Y en el largo camino de regreso, no dude nunca que, Adriana Acosta, La Lechu, era una Leona más.

1.01.2005

LOS AMANTES DEL CÍRCULO POLAR

Paranóia delirante, eu tô na paz...

Tenés un pasado que me castiga.

Tengo una historia que te lastima.

El circulo es claro, siempre cerrado.

Enclaustrados, recluidos, confinados, embotellados, ahogados.

No quiero pelear con fantasmas ajenos, no quiero batallar con nombres propios.

En la ausencia, la presencia de cuerpos pasados cobran vitalidad. Se apoderaron de nuestro amor.

Ahuyentar las torturas, hablar con dulzura

La verdad es otra.

La paranoia es nuestra.

11.30.2004

TODO SE TRANSFORMA

1 Cómo da tanto miedo sólo el ser
El poder de la costumbre o de la ignorancia exculpadora, que nos permite adaptarnos con facilidad a la vida actual, que está repleta de decisiones con consecuencias más o menos graves, que yo la denominaría "El Ser del Miedo", nos conduce a una filosofía de lentitud. Nos condena al la imposibilidad del cambio.

2 El miedo esta afuera de la inteligencia del hombre
El cuerpo del miedo, encarnado por el ser, consiste en la presencia de disposiciones aventuradas en la vida cotidiana que encapsula al hombre a la mediocridad de creer que se vive una vida con roles establecidos. Los espacios de acción, antes regulados por una tradición vinculante, ahora constituyen problemas de decisión y atribución de responsabilidad. Cuando un peligro casual se conceptualiza como riesgo, se está afirmando que hay seres humanos que de algún modo son responsables de esta amenaza.

3 La conducción al pasado para explicar el presente.
Si en la antigüedad muchos perjuicios eran atribuidos a los dioses, la naturaleza, el destino o la mala suerte.
¿Hoy, la responsabilidad de todos los peligros pasa por el ser humano?

4 El problema es no saber si siempre reconstruimos lo mismo.
Comienza entonces la argumentación para identificar a seres culpables y establecer los resarcimientos necesarios. Pero las mejoras en la tarea de la búsqueda de esas compensaciones contra la incertidumbre que provoca la desconfianza, no excluye del problema para decidir con qué riesgos quiere convivir el "ser del miedo". "Nada es más simple, no hay otra norma, nada se pierde, todo se transforma".

5 Ser

Ser hombre, mujer.

Ser la incertidumbre.

Ser libre, exiliarse del marco que encuadra la existencia del hombre. Desparramarse en busca de los olores que nos regala la tierra.

10.18.2004

SE ACOSTUMBRARON LOS OJOS

La imagen se repite una y mil veces por televisión. Los diarios se asquean con violencia, las fotos impactantes siempre venden. El hombre maneja el negocio, el hombre parece arruinarlo todo.
País sin riesgo, impenetrable, con la mayor seguridad del mundo. Tres razones para ser potencia era lo que enseñaba a los pobres y discriminados del submundo Estados Unidos. Su punto límite fue el 11 de septiembre de 2001, que evidenció ser tan o más vulnerable que cualquier país tercermundista.

Mensajes subliminales invadían las casas del mundo. Extrañas miradas, ojos que veían el pasado, ojos que escuchaban. Algunos, menos ingenuos, se conformaban pensando lo que había dicho alguna vez ese hombre que el tiempo, ya le había comido la piel: ?La televisión es el consuelo más perfecto que se haya concebido para las derrotas humanas?. Entonces, el permiso fue concedido. Hace tiempo, desde Goebbels.
Invaden con informaciones, por lo menos se vive una vida nueva, una vida inventada y parece gustarle a la mayoría de los integrantes del planeta tierra.
Como todas las verdades viven escondidas. Y si lo sabrá Bush,hombre con una cualidad única: nunca sentirse responsable de sus palabras y por eso, naturalmente, no aceptará nunca la responsabilidad de sus efectos. Siempre necesitaron de un enemigo, inventado o no, para establecer el camino de la paz mundial.

El responsable de transmitir la información, los aliados principales, son los medios de comunicación. La propaganda americana instruye que no son buenos docentes de la palabra, sí a través del ejemplo. Traducción: nosotros nos encargamos del horror, como siempre, ustedes encárguense que nos lleguen los dólares, como siempre. Ya lo dijo Maquiavelo: ?Todos pueden ver lo que pareces, pero pocos saben lo que eres?.
De esta manera, todo lo que se ve, y más si proviene de "la caja boba", es prueba de verdad, reina el conformismo. Algunos profesionales de los medios de comunicación, no presentan una adecuada preparación que garantice informaciones objetivas, correctamente argumentadas. Lo que permitiría, al cómodo receptor, formar su propia opinión, a fin de asumir un verdadero rol protagónico.

Sin duda, en la actualidad, el periodismo es como una vida dentro de una vida. Se limitan a reconstruir siempre lo mismo. La única explicación de su vigencia, es que todos los hombres se desviven por consumir sus mentiras verdaderas.

10.14.2004

LA COMUNICACIÓN POLÍTICA, DESVIRTUADA POR LOS MEDIOS

Tus palabras no hacen más que revitalizar a un corazón podrido de latir, a una alma ahogada en deseperanza.
Gracias Sub-Comandante Marcos

¿Cuál es la velocidad del sueño?
No lo sé.
"No lo sé", esas tres palabras deberían estar más presentes en el repertorio de todos, tan obligados como a veces nos sentimos a opinar acerca de todo, y a suplantar opiniones por dogmas y recetas ("verdades", dicen).
En el Club de las caricaturas mutuas, es decir, en la selecta intelectualidad que, en y desde los medios masivos de comunicación de derecha (y algunos "de izquierda"), se mantiene ajena ("objetiva", dicen) a la realidad, hace tiempo que la crítica y el debate fueron suplantados por el escándalo mediático, por "neutralidades" (que, al fin de la edición, son más fundamentalistas que Bush-Bin Laden), y por profecías que no importa si no se argumentan ni se cumplen ("después de todo, ¿a quién le importa la realidad?")
Cortesanos versátiles en la periferia del poder, esos intelectuales hablan de todo, son expertos en todo. En su filosofía instantánea y soluble ("salimos al aire-entrego mi colaboración en unos minutos, mi buen, no hay tiempo de pensar en lo que se va a decir-escribir"), estos neofilósofos de la postmodernidad, siguiendo las modas que se renuevan cada tanto, imitan las poses y el método de los "grandes" pensadores, es decir, abstraen y generalizan. O sea que suponen y crean un modelo, y luego lo aplican. ¿Las sobras?, al basurero (o sea, fuera de la programación o del índice del artículo).
Más aun, el intelectual y el comunicador que se desempeñan como analistas políticos de derecha (y no pocos de "izquierda"), se erigen en jueces que dictan sentencia y esperan, sentados en la academia o en la sala de prensa, a que la realidad sea el verdugo que ejecute la sentencia. Si el "éxito" de la filosofía política reaccionaria, es decir, la del analista de derecha, está en su capacidad de "justificar" una acción, el de los que predican desde el púlpito de los medios de comunicación está en trivializar la sinrazón. Proponiendo emociones reflejas y no razones, los comunicadores abordan la guerra, la pobreza, las catástrofes naturales, las arbitrariedades gubernamentales, los crímenes, y los cada vez más frecuentes brotes de descontento popular.
Después de todo, los sentimientos pueden ser tan fugaces como los temas "más importantes" de los noticiarios. Así, se desesperan por la falta de videos.
Pero los hay, lo que pasa es que muchos de ellos provocan reflexiones, y digamos que la reflexión profunda no es la fuente de la comunicación de masas.
La velocidad de la pesadilla.
Y es con la reflexión teórica (que no es sinónimo de masturbación mental), el debate (que no es el ping-pong de calificativos), el intercambio de experiencias (que no es el intercambio de recetas), que, si no se puede saber cuál es la velocidad del sueño, se puede, en cambio, calcular la velocidad de la pesadilla. De nuestra propia experiencia y de lo que vemos en el globalizado piso de arriba, hemos aprendido que es la misma que tiene el bajar las manos, el rendirse, el resignarse, el asumir la cómoda y estúpida posición de espectador, el abandonar ideales en aras de un pragmatismo al final de cuentas estéril y deformante.
Si el poder mundial rinde un culto morboso al 11 de septiembre y al 11 de marzo, es para traerlos como argumento de la pesadilla que globalizan, y nos quieren "vender" el sueño de que su poderío militar y policiaco evitará que se repitan más "onces" en el calendario... sembrando su terror en otras fechas y en todo el mundo. Pero, frente a los "11" del terror de uno y otro lado, hay, por ejemplo, un "15", el de febrero de 2003. En esa fecha más de 30 millones de personas, de más de 100 naciones del mundo, se movilizaron en contra de la guerra.
Muchos dirán que fue inútil, que como quiera la guerra se realizó. Pero se olvida que las cosechas de las siembras de abajo nunca son inmediatas.
Y no siempre las movilizaciones terminan cuando concluyen los noticiarios. Las más de las veces derivan en aprendizaje y organización. El poder bien puede vivir con demostraciones masivas de repudio, que acaban cuando cambian de canal; pero no puede estar cómodo con la organización de ese repudio, mucho menos con su crecimiento.
Porque, abajo, aprender es crecer.
Las mentiras, por más rating que ostenten, suelen provocar indigestión y vómito. Las verdades, ciertamente, provocan dolor de estómago, pero éste se suele aliviar haciendo algo.
Porque, si bien las mentiras son irremediables, las verdades sí tienen remedio.
Frente a la pesadilla, no basta despertar. La vigilia puede florecer en el sueño.
El impreciso sueño zapatista.
Pero, ¿cuál es la velocidad del sueño?
No lo sé.
En nuestro sueño, el mundo es otro, pero no porque algún deux ex machina nos los vaya a obsequiar, sino porque luchamos, en la permanente vela de nuestra vela, porque ese mundo se amanezca.
Nosotros, los zapatistas, sabemos a cabalidad que no tendremos, ni nosotros ni nadie, la democracia, la libertad y la justicia que necesitamos y merecemos, hasta que, con todos, la conquistemos todos.
Con los obreros, con los campesinos, con los empleados, con las mujeres, con los jóvenes.
Con aquellos que hacen andar las máquinas, que hacen producir al campo, que le dan vida a las calles y a los caminos. Con aquellos que, con su trabajo, preceden al sol cada día.
Con aquellos que siempre producen las riquezas y hoy sólo consumen las pobrezas.
Nuestra lucha, es decir, nuestro sueño, no termina.
Sin embargo, en la vigilia de todos los días nos esforzamos por no heredar, a quienes sigan, un espacio de rencor y afán destructivo.
A cada momento refrendamos nuestra decisión de no imponer a nadie (ni a nosotros mismos) -aun desde la impunidad de la ausencia definitiva (tocados por la varita mágica de la muerte, ésa que convierte en perfecciones lo que no son sino un montón de contradicciones)-, una serie de cinismos disfrazados de "razones políticas" o de fundamentalismo disfrazados de "neofilosofía" universal y eterna.
El zapatismo no es una guía para la acción.
Nos empeñamos cada minuto de cada hora de cada día en no predicar ni promover el culto al "todo se vale", que sólo suele ser una coartada que justifica el que, en el "todo", vaya incluido el traicionar los principios.
La razón que nos mueve es ética. En ella, el fin está en los medios.
Queremos, y por eso luchamos cotidianamente contra todo (nosotros mismos incluidos), poner una piedra más en nuestra casa, la que queremos toda puertas y ventanas, por la que se pueda entrar, se pueda salir, mirar y ser mirado, sin más límite que las ganas de hacer una u otra cosa. Una casa donde no sea un dolor ser mujer, o niño, o anciano, o indígena, o joven, o gay, o lesbiana, o transexual, o trabajador del campo y de la ciudad. En fin, un lugar donde no sea una vergüenza pertenecer a la humanidad.
Queremos seguir luchando como lo que somos, como zapatistas. Así el mundo nuevo no nacerá sólo de nuestro paso, pero también de él.
Queremos, finalmente, desaparecer. Para eso, y no para otra cosa, fue que aparecimos.
Por eso en nuestro sueño, nosotros no estamos.
Pies desnudos.
¿Cuál es la velocidad del sueño?
No lo sé.
Pero ahora, en esta madrugada de septiembre, sin más compañía que un viento helado, con la lluvia tamborileando impaciente en el techo de la champa, y sumando la nube que porto a la que afuera reposa, se me ha ocurrido que, tal vez, es la misma velocidad con la que, en mi sueño, la sombra que soy se desvanece en la otra y amable sombra de la entrepierna de Ella, mientras con mis labios escribo promesas imposibles en las plantas de sus pies desnudos...

Desde las montañas del sureste mexicano.
Subcomandante insurgentes Marcos.
México, septiembre del 2004. 20 y 10.

P.D. Aquí termina este programa "científico" del Sistema Zapatista de Televisión Intergaláctica. Después de un corte anti-comercial, seguiremos con nuestra programación. No le cambie. (En la pantalla, o sea en la cartulina, aparece: "Huaraches Yepa-Yepa, el único hurache g-l-o-b-a-l-i-z-a-d-o, lanza al mercado su nuevo modelo 'Pozol Agrio' edición limitada, ¡a un precio de sueño! No se aceptan tarjetas de crédito ni efectivo. Permiso de la Junta de Buen Gobierno número 69. Aplican restricciones").

Esta nota la podes encontrar en http://pacificar.com

9.13.2004

EL CAMINO DE REGRESO

Nada más amado que lo que perdió. Desespera. La soledad la invade; la obsesiona. Su existencia se detuvo. ¿Cuánto? Sólo ella lo sabe. Sólo ella sabe lo necesario que fue ese tiempo en su vida. Pero qué pena es no darse cuenta que lo que se consume, lo que se muere, lo que transcurre, lo que se acaba, es la vida, no el tiempo. El tiempo es interminable.
Crea realidades mintiéndose. Su único permiso es el recuerdo. Te enamoraste. Te quedaste con él: ¿Verdad?
Anormal e incensato te parecerá hacer lo que te pida el alma. Pero mirá que de verdad te quiero, aunque no sea nadie para hablar de tu amor. Ése, el verdadero amor. Sabrás que mi piel transpira amor, ese amor que duele, ese amor que vive para siempre. Sabrás que soy una melancólica que nunca sabe retirarse a tiempo. Y de eso sí, de eso sí que te puedo contar. Te puedo decir lo que te cantaría el "Nano": el olvido sólo se llevó la mitad y tu sombra aún, se acuesta en mi cama con la oscuridad, entre mi almohada y mi soledad.
Disfrutás del sueño y entiendo porqué. Alguien me dijo alguna vez que el sueño es ese fragmento de morir que nos mata cada noche. Vos, cada noche, entregás tu alma a esas manos cálidas, contenedoras que tiene esa muerte con la que te obstinás en castigarte. Su cuerpo lunar espera ansioso el reencuentro.
Todo en esa mujer está como contenido.
El taladro de su mirada traspasa el cuerpo de un hombre nuevo. Aún están en ella, viven con ella, duermen con ella, esos intrusos, violadores, represivos y agotadores sentimientos. "Nadie me podría ayudar", responde hasta de los consejos.
Podrás decir que no oyes, pero no digas que aquí hay silencio. Ahogada sobrevivís. Si te permitieras tan sólo la superficie de tu existencia, continuar en el camino, en la búsqueda de desandar lo que has andado. Esconder por una vida el camino hasta a él, abandonar esa idea de perderte en la selva de los sueños. Darte cuenta de que no podemos pasar por la vida sin obstáculos, ya que aunque duela el alma, sin obstáculos seriamos lisiados. Te lo digo desde mis entrañas, desde el camino lleno de dificultades, de dolores, de pérdidas que me tocó y me toca caminar.
Sucede que te cansaste de ser mujer. Que crees tener controlado el miedo; que cuando pensás que lo dominaste vuelve a cambiar. Aparecen nuevas confesiones y mentiras. Hasta un sexo flamante que, inevitablemente, invaden tu cuerpo. Tu desesperada esperanza de que se unan dos nuevas soledades se desnuda en tu reciente cara, en tu conservadora sonrisa, en tu virgen exterior, en tu antigua y perdurable esencia.
Sabés que sos esa mujer responsable que todos quieren. Ahora, oculta, casi como ausente, perdida en la ciudad frenética estás buscando quien sabe qué.

¿No será que en verdad nunca amamos a nadie? No será que tan sólo amamos la idea que nos hacemos de alguien.

(Para una amiga que supo regresar)

9.09.2004

LA VIDA SE ME VA CON LO QUE ESCRIBO

1 ADN (Un día antes de nosotros)

La vida de la Soledad es sesuda; escasean los sentimientos.
Hay miles de razones para que el cerebro se cierre. Clausurado, decía el suyo.
Apareció: abrupto e irrespetuoso. Tan alto, tan pálido y delgado, regaló palabras bellas de consuelo: El tiempo se va y la mayoría de las veces no tiene sentido alguno. Y los días están bien, simplemente bien. Ese "nice" que tienen los yanquis y es tan horroroso. Y el ruido llega, las personas pasan sin tocarte siquiera y nos da vergüenza estar sin ropa delante de ellas, pero nos aterra la mínima desnudez de emociones. Y uno cree que eso es todo, que lo otro, que la luz enceguecedora era fantasía de la adolescencia. Uno escucha Calamaro y dice "no se puede vivir del amor" y se convence. Claro que se convence.

Persuadida, sumó a Pessoa con su incurable melancolía:

Triste é viver na solidão
Na dor cruel de uma paixão
Triste é saber que ninguém
Pode viver de ilusão
Que nunca vai ser nunca vai dar
O sonhador tem que acordar

No hay nada que a La Soledad la estremezca más que el corazón en la garganta, las realidades puras y los sentimientos vírgenes. Imposible en los días que corrían. Desconfiada, se desnudó: "Dos de enero. Dos días contigo, que me saben más a dos vidas".

Liberdade pra dentro da cabeça,
liberdade pra dentro da cabeça
desigualdades que a luta ao fim de encontrar
a liberdade e a paz que a alma precisa ter.
o que á de melhor estao na vida,
na transaformaçao,
da natureza que me traz soluçao.

Dormía unida por su hueso a los ojos de él; incondicional a su causa.

2 NDA (Los dos nos dijimos adiós)

Capturó sus pensamientos esas perennes palabras: "no quiero ser un cuerpo desconfiado. Pero no consigo hacer otra cosa. No te creo.
Me asfixio otra vez en las profundidades de esa mentira oceánica. Ya sé, vos no tenés la culpa, mi pasado me perturba. Ese grumo que consumí, hace ya algunos años, continúa desgarrando mi cerebro adusto. No puedo compartir, no quiero hacerte sufrir. No consigo salir de esa imagen estática, de esa postal que compré y me devora.
Apenas duermo. El rumor lancinante de la mentira, de la verdad me atraviesa la piel".
Antes de partir La Soledad le preguntó: "¿Por qué escribís?"
El hombre pálido y más delgado contestó: "Es el recurso más económico para que mi boca habilite a mi cuerpo de mujeres sinuosas, bellas y crueles".
Como si la risa le doliera, se mixturó con las personas que seguían la misma dirección que ella. Dejándose llevar por el bullicio que la protegía de su distracción, se dirigió al bar del olvido.

Tristeza não tem fim, felicidade sim.
A felicidade é como a pluma que o vento vai levando pelo ar
Voa tão leve Mas tem a vida breve precisa que haja vento sem parar.

3 EBO (Tres en el bar del olvido)

Puede ser el único lugar del mundo donde haya una presencia de la historia. En el bar del olvido la piel se volvía transparente. El espacio era simétrico. Lúgubre. Digo era porque existió lo que ella duró ahí. Fue su refugio por cien días y las quinientas noches de Sabinita. Convertida en humo, en ese clima irrespirable y persecutorio, aparecieron sabiamente exultantes sus amigos: Joaquín e Ismael. Se exiliaron en la bocanada de la vida y en el bar del olvido. Los siguientes días seguirían siendo terribles y grises.

-Ismael: Viejos fantasmas, nuevas rutinas, Soledad. La vida me parece una fiesta a la que nadie se ha molestado en invitarnos.

-Soledad: Excluídos. Sólo nos queda la dignidad racional del alma que aúlla por un nuevo amor.

-Joaquín: Puedo decirles que algunas veces suelo recostar mi cabeza en el hombro de la luna y le hablo de esa amante inoportuna. Seguro que vos, tan leal y misteriosa, me entendés.

-Ismael: Por mi parte, ahogo mis finales, repetidos, cansados miserables; lleno de soledades. Estamos en el bar donde nos escondemos de los malditos y de los amaneceres. Somos habilidosos para amontonar maldiciones.
Repto a tus intuiciones, Soledad. Tiemblan en tus ojos el humo de mil cigarrillos que fumaste con algún tipo que habías besado. ¿Me equivoco?

-La Soledad: No te equivocas. Amé con una voracidad feroz. Me emocioné. El cambio le perteneció. ¿Te acordas del acto que te conté?

Ismael: Claro, yo acompañaba desde el lejos Madrid: "Madre, tu hijo no ha desaparecido. Madre, que yo lo encontré andando contigo.
Lo veo en tus ojos, lo oigo en tu boca, y en cada gesto tuyo me nombra.
Lo veo en mis luchas y me acompaña entre las llamas de cada nueva batalla. Guían mis manos sus manos fuertes, hacia el futuro, hasta la victoria siempre".

La Soledad: Me confesaba en el museo: "La paranoia es la realidad y tus ojos la locura. Gracias compañero por permitirme caminar a tu lado con los mismos ideales, con los mismos sentimientos. Cómplice de vida, de amores, de silencios, de lucha. No aceptemos más siestas, desastres y sangr, nunca más. Si me permitís, sumo mis dedos a tus dedos en V".

-Joaquín: Nos os preocupéis querida amiga. Tenemos urgencias; amores que matan. Tenemos silencio, tabaco, razones, tenemos Venecia, tenemos Manhattan, tenemos cenizas de revoluciones. Más de cien palabras, más de cien motivos para no cortarnos de un tajo las venas. Más de cien mentiras que valen la pena.

-La Soledad: Sólo me queda expresarme a través tuyo Joaquinito: "No abuses de mi inspiración, no acusés a mi corazón, tan maltrecho y ajado que está cerrado por derribo. Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación de saber que éstos son los últimos versos que te escribo".

-Ismael: Cantá si es un bálsamo para tu alma y tené presente que la mitad de nuestras vidas transcurre de noche y, hay quienes piensan que es nuestra mejor mitad. Lo sabes mejor que yo, Soledad, la noche debilita los corazones.

-La Soledad: Tengo todas las condiciones para ser feliz, menos la felicidad. El recuerdo se enreda en mi cuerpo: "Qué andarás haciendo ahora, cansado viendo la televisión, guardando mi paz y mis retratos, mi costumbre de dormir al lado izquierdo".

-Ismael: Deberíamos adecuarnos al presente de sustitución. Cien días encerrados en el bar, pidiendo fuego o alguna pista. Cien días escondiéndonos del gris cielo de mayo y sus atascos, tragando niebla por la nariz, nos consume el destino. No somos dueños de nada.

-La Soledad: Soy dueña de una sola cosa, el silencio. Lo abstracto me impresiona más que lo concreto, transformándose en imposible la conducción racional de la vida.
Esfumada en el espejo de la memoria, te dejo a vos, Joaquín, que lo vas a decir mejor que yo.

FPF (Final. Por fin el fin)

Ella le pidió que la llevara al fin de mundo,
Él puso a su nombre todas las olas del mar.
Se miraron un segundo
Como dos desconocidos.

Todas las ciudades eran pocas a sus ojos,
ella quiso barcos y él no supo qué pescar.
Y al final números rojos
en la cueva del olvido,
y hubo tanto ruido
que al final llegó el final.

Mucho, mucho ruido,
ruido de ventanas,
nidos de manzanas
que se acaban por pudrir.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido,
tanto ruido y al final
por fin el fin.

8.30.2004

¿SEXO DÉBIL? EL DESTAPE DE LAS CHICAS SÚPER PODEROSAS

Conjugan el verbo disfrutar en todo lo que hacen, toman los problemas con creatividad. Son ellas, nuestras mujeres, esas mujeres que marcaron a un país como un hierro candente, y que en los últimos años se han destacado en el deporte nacional. El "sexo débil" comenzó a saltar con garrocha, a levantar pesas y a exigir premios similares a de los hombres en el tenis.

¿Sexo Débil? Una etiqueta que tiene cada vez menos sentido. ¿Acaso es débil Georgina Bardach, quien por afuera de de los caminos de la fama, con tan sólo 19 años, nos dio la primera medalla en natación en más de seis décadas? Encima tuvo la delicadeza de hacerlo en el primer día de los juegos, para ahuyentar los miedos de una sequía en Grecia.

¿Acaso fue débil la dupla Tarabini-Suarez, triunfando en la misma disciplina donde las estrellas masculinas fueron a hacer turismo por la (Hélade) A Paola Suarez, luego de diez años de esfuerzo, recién ahora se la valora. Pero lo de Patricia Tarabini, a los 38 años y fuera del mundo tenístico, es doblemente meritorio.

¿Acaso es débil Daniela Krukower a la que tuvieron que fracturarle un brazo, para que resigne su sueño olímpico? Mientras la retiraban del tatami, su cara anunciaba que en cuatro años la gloria es suya.

¿Acaso es débil Alejandra García, quien metió al atletismo argentino por primera vez, en más de cinco décadas en una final atlética" Los que titularon García perdió en la final de salto con garrocha", no miran la historia y son los mismo que ya se olvidaron de todo deporte que no sea el fútbol, hasta los juegos de Beijing 2008.

Una nota aparte merecen las Leonas. Apuesto la deuda externa a quien quiera calificarlas de débiles. Jugando bien, jugando mal; contra equipos inferiores y -sobre todo- contra equipos superiores, trasmiten una sensación tan poderosa, que logró hipnotizar a la mayoría de la Argentina mientras se disputaba el partido más importante -por el peso del rival y la instancia- del fútbol olímpico.

Es cierto, buscaban la de oro, y estuvieron muy cerca de conseguirla. Pero la actitud de las mujeres argentinas del Tenis y el Hockey de encarar el partido por el tercer puesto dejando todo en la cancha, da un ejemplo a seguir, luego de las vergonzosas imágenes "de mal perdedor" que dieron los "muy masculinos" Boca de Bianchi y las selecciones de Peru 2004 y Atlanta '96, al despreciar las medallas obtenidas.

No se trata de imponer una nueva "Batalla de los Sexos", sino darnos cuenta de las dificultades que tiene la mujer para desarrollarse deportivamente en un país como el nuestro. Pese a la desconfianza generalizada en sus capacidades deportivas, nuestras chicas nos trajeron más de lo que merece un país con una política deportiva inexistente. Nos mostraron como trabajaron durante años. Nos envolvimos en su esfuerzo y nos demostraron que el tiempo no se concentra en un instante dorado.

CASA NUEVA, VIDA NUEVA

Por motivos de sismo tecnológico, el paradero del viejo Principio de incertidumbre se ha convertido en una incertidumbre más.
Los saludo desde mi nueva casa, virtualmente real y realmente virtual...

Besos
Lula
pd: Luego de la desaparición del viejo mundo, se han perdido los comentarios que me habían dejado. Los invito a revisitarme y reescribirme.

8.18.2004

CULPABLE

1 Pensar que yo no puedo adorarte como antes

Discurrir en sí mismo, excavar en búsqueda de una identidad propia, representa para la mayoría de los argentinos, concluir siempre, o casi siempre, en un diagnóstico sombrío. Los males que afectan a nuestro país, son temas que habitan en mesa de café, en las recurrentes conversaciones con amigos, se desparrama por las calles, inunda nuestras vidas. Todos los órdenes estan cuestionados: la política, el periodismo, la cultura, la economía, en definitiva el hombre. Continuamente se refleja en éstas y muchas otras cosas el modo de ser de los argentinos y desperdiciamos la inteligencia en contra de nuestro país. Nos abocamos a las armas, las más violentas, las más sangrientas, las de las palabras, justamente para engendrar más odio en la sociedad, en nuestra sociedad, en una palabra, en nosotros. Tan difícil nos resulta amar lo nuestro, sólo nos limitamos a matarlo, odiarlo, transfigurarlo.

2 Culpable sos la única culpable

La clase media puede ser uno de los males que respira, que llora la Argentina.
Este grupo social surge como resultado del encuentro entre la inmigración europea y la riqueza potencial de un país. Hacia 1924, en la ciudad, las ocupaciones modernas como la industria y los servicios, las desarrollaban los extranjeros. Las más tradicionales, como la artesanía y el servicio doméstico, eran responsabilidad de los argentinos nativos. En 1919 surgieron los primeros fundamentos de la clase media del país. En sus comienzos fue la reforma estudiantil, la cual establecía una universidad gratuita, autónoma y cogobernada y para 1930, la clase media ya estaba establecida y tenia un lugar importante en la sociedad argentina. Pero es en 1943, cuando surgiría un tercer grupo social: las clase obrera. Hasta el `65, la universidad es el territorio donde la clase media ocupaba un lugar privilegiado.

3 Ponerte frente a frente con toda la procesión

La estabilidad económica de los primeros años de la década del '90, permitió al sector socioeconómico medio, atragantarse con una bocanada de aire fresco, y ayudó a algunos sectores a recuperar los niveles de consumo razonables y les brindó las posibilidad de acceder al crédito. Pero, como era de espera, en la historia sin fin, político enviciados de "fiesta", de poder, complacieron sus gustos, sus preferencias, endeudando al Estado. Aparte, en este sentido, podría afirmarse que la era pre Kirchner, en el período 2002/2003, encabezado por Eduardo Duhalde, el país transpiró, a través de lo que ellos llamarían un golpe de gracia, nuevas-pero viejas- medidas económicas. Había que ajustar el gasto público y lo instrumentó con la devaluación y otra vez el golpe fue para la gente.
El hombre de clase media considera ser dueño de un derecho adquirido, exije satisfacciones y privilegios. No puede enfrentarse con las carencias, ya remota y antigua, de asumir el trabajo del inmigrante. Simpre dispuesto al consumo: de todas maneras, habrá alguien que pague los gastos. Pero, cuando es incapaz de satisfacer sus deseos, se siente indignado, la víctima de todos las injusticias. Se declara inocente del gobierno que eligió, de sus representante, es indiferente a la causa...(Pienso: ¿Se podría relacionar esto con el caso Bloomberg?)

5 Con cara de inocente y esa voz de yo no fui

Tiende a descreer de la política, no confía en su esfuerzo; es fatalísta, melancólico y aburridamente triste. Algunos tienen mentalidad de indigentes y navegan en la abundancia. Predominan las cabezas perdedoras, pasa del trato considerado, a la desconsideración, del usted al vos.
En su libro Cuesta Abajo, el sociólogo Alberto Minujín, define a los nuevos pobres como aquellas personas que nunca antes fueron pobres, que poseen características educacionales, sociales o culturales propias de clase media, y que al caer sus ingresos, no pueden seguir accediendo a los bienes y servicios a los que estaban acostumbrados: vivienda, salud, educación, cultura.

6 Yo te acuso y te maldigo

Las clases sociales se culpan unas a otras, buscan responsables. Un grupo acusa al populismo, a la clase integrada por marginales, del oscuro padecimiento de la Argentina. La culpa recae en esta clase por considerarla el antiejemplo, que evidencia ante los ojos panópticos del mundo, que la Argentina se acostumbró a prescindir de la inteligencia. No es conveniente que los países ejemplo, aquellos que nos esmeramos en agradarles, nos consideren unos perfectos "lambebotas", como diría el comandante en jefe. Tienen miedo que nuestros cerebros, nuestras palabras, inadan o superen su sociedad rígida y perfectamente establecida: mejor considerar al número que a la calidad, ¿no?.

7 Carga tu Cruz

La solución no radica en encontrar culpables, sino en sentirnos culpables, hacernos responsables de nuestras decisiones. No acusar a la historia del mal argentino, sino preguntarnos, por qué quisimos desconocerla. De esta manera el pasado se adultera, para buscar una visión conveniente para acomodar beneficiosamente los hechos. Algo que convenza: un culpable. Preferimos pensar que todo viene del pasado, que la mancha imborrable está en la historia, que, obviamente, condenó el desarrollo posterior.

8 Porque estoy ocupado en culparte

Muchos afirman que en nuestro país se tiene acceso más fácil a las metas personales, que a las grupales. Lo demuestra las violentas divisiones entre los diferentes órdenes. Pero, qué sentido tiene el triunfo de individuos aislados, en un país minado de frustracciones. Si nos destacamos en el mundo, es por ser consumidores de ilusiones, obsesiones, pensamientos.

7.08.2004

EL DOPAJE GENÉTICO: MAQUIAVÉLICO

¿Puede ser legítimo el dopaje genético en el deporte?

1 Maquiavello dice: "...los problemas que nacen se pueden solucionar rápidamente cuando se perciben con antelación, pero si se los deja crecer hasta que todos lo conocen, ya no tienen remedio". Según el informe de Claudio Tamburrini, el dopaje genético se hará realidad en cinco años. Sin embargo, los miembros del COI, de WADA y de las federaciones deportivas, se anticipan a la nueva tecnología argumentando: "Si el dopaje está prohibido, se debe también proscribir el dopaje genético".

2"...simplemente alcanza con no transgredir el orden establecido por los predecesores y con enfrentarse a los imprevistos sin apresuramiento". Esto se podría relacionar con el pensamiento audaz que plantea el filósofo: "el dopaje genético será inocuo para la salud. Toda técnica nueva es insegura al inicio. Pero la tecnología genética está permitida, y será utilizada cada vez más en la práctica médica. Esa es la gran diferencia con el dopaje tradicional".

¿Seremos capaces de estar a la altura del carácter innovador de la nueva postura?

3 "Aquel que ayuda a otro a alcanzar el poder está condenado a hundirse", dice Maquiavello. Será por eso que las federaciones internacionales quieren el consentimiento forzado de los atletas para desaprobar el avance y realización de las nuevas tecnologías.
En la nota que publicó Clarín en septiembre de 2003 dice, que un grupo de científicos australianos descubrió dos "genes deportivos" que otorgan mayor combustión de oxígeno y resistencia. Además de considerar al dopaje genético inocuo para la salud, a diferencia de otros. Dichas declaraciones se podrían vincular con lo que plantea Maquiavello en relación a la virtud: "Los que, como aquellos, se convierten en príncipes gracias a sus virtudes, encuentran más dificultades para conquistar el principado".

4 En el texto revela que las poderosas federaciones internacionales pueden obtener un consentimiento de los atletas, pero se plantea qué sucederá con las familias de dichos deportistas. Además de enunciar varios aspectos negativos y reflexionar sobre las serias consecuencias éticas y jurídicas del siguiente procedimiento. Se puede emparentar el argumento o la manera de actuar de las federaciones con Maquiavello cuando plantea: "...sólo diré que un príncipe tiene que tener al pueblo (atletas) de su lado, o de lo contrario en la adversidad no tendrá salvación". Aunque en la nota parece plantearse que los deportistas están obligados subliminalmente a apoyar ciertas federaciones y comités, desnudo mi pensamiento a través de N.M: "Las amistades que se adquieren pagándolas y no con la grandeza u la nobleza del alma, se compran pero no se poseen, y en el momento necesario no se puede contar con ellos".

5 "La técnica genética puede convertirse en el complemento biológico del trabajo social. El dopaje genético es inocuo para la salud. Es esencialmente distinto a lo tradicional. Usando la tecnología genética podemos intentar eliminar la última gran desigualdad". La investigación plantea diferentes virtudes que ofrece la nueva tecnología. Mientras que Maquiavello plantea: "Es feliz aquel que adapta su forma de proceder a las circunstancias que corren".

6 Un hombre prudente debe tomar siempre los caminos que han seguido los grandes hombres, ya que si no llegan a igualarlos, al menos que se le parezcan. De esta manera es mejor continuar con la política obstinada, que dejaron los antecesores dirigentes deportivos.
Cuando se expone algo nuevo que, evidentemente, va en contra de las conveniencias de los dirigentes, estos hombres que proponen un nuevo pensamiento, un pensamiento audaz, encuentran grandes dificultades en su proceder y tienen el camino repleto de peligros, que han de superar con su virtud. Entonces, es indudable que los hombres temen menos atacar a algunos que se hacen amar, con nuevos descubrimientos, que a algunos que se hacen temer.
Cuando se habla de los problemas de los test, de la negativa utilización de nuevos métodos, de la amenaza que representa el cambio para la integridad individual, se hace evidente que las "grandes organizaciones", sólo quieren engañar y siempre encuentra a alguien que se deja engañar. Como son unos pocos los que saben que eres y todos pueden ver lo que parece, entonces esos pocos, no se atreven a ir en contra de la opinión de la mayoría.

7 La vida cambia, se modifica y los hombres se obstinan en sus posturas.

6.30.2004

ARTISTAS DE LA PELOTA

Las palabras viven una vida propia y son creadoras de energía. Pueden, de esta manera, gobernar el pensamiento. Necesitamos enfatizar el papel del inconsciente en la actividad creadora. Repetía una y mil veces Salvador Dalí a sus dirigidos millonarios.
Los jugadores de River no se conformaban con diseñar la estructura de su juego, querían ver su realidad cuando se enfrentasen a Boca. ¿Qué se esconde debajo de la consciencia?, preguntaba Astrada. El deseo del plantel era expresarle a toda su hinchada el inconsciente como un mundo de existencia real. Según Dalí, Picasso, ni sus dirigidos se ocupaban de la belleza, sino de la fealdad.
Con tanto para mostrar y con una angustia brutal que lo hacía olvidar del pensamiento racional, River salió a buscar el partido. No permitía que Boca encuentre su juego.
Sus volantes se destacaban por presionar en la mitad de la cancha; hasta su centro-delantero, Cavenaghi, bajaba para ayudar a sus compañeros del arte. El juego surrealista y sus representantes tuvieron gran variedad de contenidos y técnicas.
Gallardo tenía su piel tatuada con la obra que más lo representaría: "Araña de la tarde", sin embaro, se quedó sin tela para la obra final. Entonces, Lucho Gonzalez, por pedido de su gran maestro Dalí, se esforzaba por abandonar la tierra mediante su pegada celestial. Parecía levitar en cada jugada que armaba. Su juego se transformaba en una pintura mística y él, en su Dios. Mientras tanto, Picasso y sus dirigidos cubistas, topaban con los primeros problemas derivados de sus propias teorías, como suele suceder, difícilmente practicables. Puesto que una de las ideas era la de descontaminar el arte del autor, o sea, al conductor. Boca salió al campo de juego sin un guía. Su repertorio era el pelotazo, sus jugadores parecían perdidos y no había comunicación entre sus líneas. Por tal motivo, Picasso planteó el trabajo en común, pero su discípulo incondiconal, Guillermo Barros Schelotto, no escuchó las réplicas. Sin embargo, Ledesma fue el único trabajador de brocha gorda.
A los diez minutos del segundo tiempo llegaría el primer tanto de River: "El sueño". Una obra de arte de Luis Gonzalez, que le permitió a River olvidarse de experiencias pasadas y miedos cambiados o reagrupados en el inconsciente. La sensación era que existían más discípulos Surrealistas que Cubistas. Los jugadores de Boca estaban dispersos por toda la cancha y su juego se basaba en la abstracción. Durante todo el primer período transitó la etapa azul y rosa, pues sus figuras eran sórdidas, aisladas, con gestos de pena y sufrimiento.
Boca recompone paulatinamente su imágen. A los ochenta y ocho minutos, Cángele ejecuta un centro perfecto para que Tevez culmine su obra: "El hombre invisible".
Los jugadores de River no buscaban sus inspiraciones en la realidad concreta, sino en sus sueños y fantasías. Mientras, Picasso y sus discípulos, buscarían el Collage; pegarían diferentes trozos de realidad de la primera semifinal para conseguir que el cuadro sea verdad, en vez de sustituirlo.
Con sus diferentes posturas, ambos equipos transpiraron el lienzo de fondo verde de figuras geométricas, circulares, rectangulares y semicirculares y quedó enmarcado el cuadro del empate.
Para la definición por penales, Boca partió de la geometría y de una reflexión intelectual y visual de la forma para poder llegar a la realidad. En consecuencia, serían Rolando Schiavi, Pablo Alvarez, Pablo Ledesma, Nicolás Burdisso y Javier Villarreal, los encargados de realizar la obra final. Los Surrealista, encabezados por Astrada como mentor, encargaría a Marcelo Salas, Daniel Montenegro, Fernando Cavenaghi, Luis González y Maxi López concluir la gran composición. A la que llamarían: "La adecuación del deseo".
Los fantasmas de River empezaron a resurgir y su pasado se hacía presente. No podía tranquilizarse. Boca seguía creciendo y el desorden del pasado del surrealismo le permitía al cubismo recrear otra realidad que los espectadores podían reconstruir a partir de una clave que les brindaba sus jugadores en cada jugada. Incluso forzaba a su hinchada a participar para crear el fondo de sus figuras.
Nervioso River, Boca tomó posesión de la escena y no le impidió cambiar los roles que tanto le había costado encontrar. La imaginación se hace dueña de su arte y, otra vez, el gran batallador, Abbondanzieri, sobresalió del fondo y se transformó en la figura central, siempre influido por su lenguaje autónomo.
La igualdad condenó a Dalí. Mientras su inconsciente hablaba: "La montaña está muerta, el aire está eternamente mudo. En esta ruptura decisiva de mi mundo, todos los ruidos están aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado".
Para los surrealistas su composición final fue: "La persistencia de la memoria"(Los relojes blandos). Su mente se fue desvaneciendo y, en ellas, se fueron introduciendo fantasmas inexplicables que determinaron su vida presente.
Los cubistas, exultantes, se limitaron a decir: "Quisimos convertirnos en artistas del fútbol y nos convertimos en Boca".

6.25.2004

REBEL MUSIC 4

La Pasión de Marley

Casi nada se conoce del fútbol jamaiquino. Tiene una Primera División en la cual participan diez equipos. El Arnett Garden, último campeón, es uno de los más populares y su hincha más famoso es... Bob Marley. Se caracteriza por tener su camiseta roja y blanca, y es el club que más títulos ganó. Otros equipos: el Waterhouse, Tívoli, Reno (su DT es Downswell, el mismo de la selección), Wadadah, el Village (ascendido de la segunda división, donde participan doce "teams") y el resto lo conforman ligas municipales, que son semi amateurs y en algunos casos sólo cobran viáticos. Tal es el caso de Shane Stevens, que sólo recibe 10 dólares por día por parte de la Football Jamaica Federation. Al igual que los hermanos Thomas Shavar y Alex.

LIVELY UP YOURSELF

En julio de 1977, dos meses después de lastimarse una uña jugando al fútbol le diagnosticaron cáncer en el dedo gordo del pie. Un especialista londinense sugirió que había esperanza si le amputaban parte del pie, cosa que Marley rechazó.

Durante el siguiente año, hizo sus mejores shows, pero los especialistas, no se equivocaron: sin amputar, las células cancerígenas seguían avanzando. Durante el tour de Survival en 1979, vivía dolorido, sus facciones comenzaron a deformarse y su mente cada tanto divagaba. En una entrevista de la Melody Maker, muestra a Marley como paranoico, ido y con claros síntomas de "mono-manía". Cuando se desmayó mientras corría por el Central Park en septiembre de 1980, un neurólogo le diagnosticó un tumor en el cerebro. Tres días después subió al escenario en Pittsburgh. Aquella sería la última vez.
El propósito de mantener la enfermedad en secreto era para negociar con PolyGram un nuevo contrato por diez millones de dólares. Pero PolyGram interrumpió las negociaciones cuando supo que estaba paralítico de la cintura para abajo. Algunos amigos le recomendaron al especialista alemán Josef Issels, un médico controvertido que había servido como oficial a la SS durante la Segunda Guerra y figuraba en la lista negra de la Sociedad Oncológica Norteamericana, pero mantenía una excelente reputación dentro de los círculos de la medicina alternativa. El 9 de noviembre, Marley se internó en su clínica. Contra todas las expectativas, mostró una mejoría: a los dos meses, jugaba un poco al fútbol y le empezó a crecer el pelo. Pero en marzo del año siguiente había vuelto a empeorar. Mientras su adversario, el primer ministro jamaiquino Edward Seaga (al que Marley llamaba CIAga) le otorgó la Orden del Mérito (que recibió Ziggy, su hijo mayor). Issels se daba por vencido y Blackwell visitaba a Marley para despedirse, nueve años después de conocerlo en Londres, aunque volverían a hablar una vez más por teléfono para discutir un regreso a Jamaica que no se materializaría.

Marley murió en Miami, la ciudad donde vivía su madre, el 11 de mayo de 1980. Su cuerpo volvió a Jamaica una semana después. El 21 de mayo se llevó a cabo el funeral, donde los WAILERS y las I-THREES cantaron "Rastaman Chant" y "Natural Mystic".
Después, el cortejo partió rumbo a St. Ann, donde su cuerpo fue dispuesto en un mausoleo blanco junto a la casa donde había vivido de niño. La noche se inundó de un tenue resplandor rojo que desprendían los cálices de marihuana de los rastas que vigilaban desde los montes.

6.23.2004

REBEL MUSIC 3

ONE LOVE

En 1970, Bob tuvo un hijo llamado Robbie con Lucille Williams, una de sus novias en Trench Town. Otra de sus chicas, Janet Hunt, parió a Rohan Marley (futuro marido de Lauryn Hill). De su estadía en Londres nació Karen Marley, hija de una inglesa llamada Janet Bowen. Una jamaiquina nacida en Barbados, Lucy Pounder, trajo al mundo a Julian Marley.
Otra de sus novias, la campeona caribeña de ping pong Anita Bellnavis, se convirtió en la madre de Kymani Marley. Para 1975, Cindy Breakspeare, que estaba a punto de convertirse en Miss Mundo, tenía su propio piso en la mansión de Hope Road y estaba embarazada de Damian Marley. Otra de las novias era la actriz Esther Anderson, quien ya había tenido romances con Marlon Brando y Chris Blackwell. La respuesta de Rita a estas infidelidades era siempre la misma: "Creo que Bob recibió tan poco amor durante su infancia que intenta probarse todo el tiempo cuánto lo aman. En un momento decidí que debía aprender a vivir con eso". Pero si bien Rita hasta llegó a criar a algunos de los hijos de Marley con otras mujeres, cuando él se enteró de su romance con otro hombre le dio una paliza. Años después, ya enfermo de cáncer, hizo lo mismo con su hermana por engañar a su marido.

UPRISING

El éxito de Marley atraía la atención del mundo sobre Jamaica, pero no la clase de atención que el gobierno quería. "Obviamente nos enfrentamos a una contradicción entre la pobreza urbana que difunde el reggae y la idea de placer y relax que intentamos promocionar", decía un documento de la Comisión de Turismo. La CIA incluyó a Marley en su lista de "los más vigilados" y el embajador norteamericano en Jamaica llegó a confesarle a Blackwell que Estados Unidos temía que Marley pudiera "desestabilizar" la situación política de todo el Caribe. Como respuesta, Marley cantó en "Rat Race" (del disco Rastaman Vibration): "El Rasta no trabaja para ninguna CIA"
Al borde de las elecciones, Jamaica era un polvorín armado. Ciertas partes de Kingston parecían ciudades fantasmas y el gobierno había decretado el estado de emergencia. Las canciones de Marley sólo incrementaban la tensión y era evidente que su vida corría peligro. Ya había recibido varias amenazas e intimaciones anónimas para dejar Jamaica. El gobierno del Partido Laborista Jamaiquino, un verdadero títere de la CIA, había prohibido difundir varias canciones de los WAILERS. Como respuesta, Marley los criticó ferozmente por no legalizar la marihuana y entorpecer la repatriación de rastafaris a Etiopía: "El sistema está matando a la gente, así que tenemos que matar al sistema".
Irritado también con la oposición (el PNP, Partido Nacional del Pueblo) Marley organizó un concierto gratuito el 5 de diciembre, para hacer oír su voz, junto a Burning Spear, Bunny Wailer, Third World y hasta Pete Tosh como invitados. Pero el gobierno adelantó la fecha de las elecciones y decidió capita-lizar el concierto a su favor. El entorno de Marley le aconsejaba suspender todo. Rita pensaba que con doscientos muertos políticos durante la campaña, la idea era demasiado peligrosa.
Marcia Griffiths temía tanto por su propia vida que no sólo abandonó las I-THREES, sino que también dejó la isla. Dos días antes del concierto, con una guardia armada permanente del PNP en la puerta de Hope Road, los WAILERS ensayaban. Cinco de los hijos de Marley deambulaban por ahí, Rita los cuidaba, Chris Blackwell miraba y Up-Sweet, el dealer de cabecera, acababa de llegar con un cargamento. Marley se tomaba un descanso en la cocina cuando sonaron los primeros disparos. El escuadrón de la muerte llegó en dos Datsun blancos. Eran por lo menos siete y Rita fue la primera en caer herida. Recibió un balazo en un costado de la cabeza cuando intentaba socorrer a uno de los chicos. Marley recibió una bala en un brazo y Don Taylor recibió cinco impactos, pero nadie murió. Taylor fue transportado a Miami para extraerle una bala de la columna vertebral. Rita y Bob fueron dados de alta esa misma noche.

6.22.2004

REBEL MUSIC 2

WORK

A finales de los sesenta, Bob también graba su canción más rara, "Selassie Is The Chapel" (Selassie es la capilla), escrita especialmente para él por Mortimo Planno.
En 1973 "Catch a Fire" (Agarra un fuego) sale con una portada única que parece como un encendedor marca Zippo y las reseñas lo califican como un obra de maestra del nuevo sonido sofisticado caribeño. Los Wailers tocan unos conciertos emotivos en vivo en la cadena Televisa de BBC y abren en el famoso club de Nueva York, Max?s Kansas City, para Bruce Springsteen. El grupo graba un segundo álbum titulado "Burning" (Ardiendo) que resulta ser el ultimo grabación conjunta. En el invierno de 1972-73, los Wailers trabajan cada día en el Reino Unido para tres meses, o en el estudio o en concierto, y al final de este tiempo, reciben 100 libras cada uno. Bunny deja el grupo para lanzarse en una carrera sola y jura que nunca regresará a Babilonia. En Octubre, Bob y Peter abren en una gira estadounidense con Sly y el Family Stone, pero Sly les despide después de cinco presentaciones porque no hacen una conexión con la audiencia. Al final de este año, Peter Tosh también renuncia y quiere perseguir su propia

música. El futuro de los Wailers parece desolador.

El 1974 es un tiempo de reagrupación para la banda. Bob mantiene el centro de la sección de ritmo de los Hermanos Barret como requinto para él como un solista, bajo el nombre de Bob Marley y los Wailers. Reemplaza a Peter y Bunny con un trío de cantantes femeninas quienes han tenido carreras exitosas en Jamaica: Marcia Griffiths, Judy Mowatt y Rita Marley. El álbum que resulta, "Natty Dread" es clave en su carrera, aclamado como una obra militante del fervor revolucionario convencido. Peter establece su propia etiqueta Intel-Diplo H.I.M. (Diplomático Inteligente para Su Majestad Imperial), y sale con "What You Gonna Do?" (¿Qué es lo que vas a hacer?), "Burial" (Entierro) y "Ketchy Shuby", entre otros.
En 1975, Bob hace una gira internacional, presentándose en una serie notable de eventos en el Teatro Lyceum de Londres. El resultado es el álbum "Live". Aparece por primera vez en las cadenas de televisión durante el programa "Manhattan Transfer Show" de CBS, cantando "Kinky Reggae". Toca en el Roxy de Los Ángeles frente a una audiencia repleta con estrellas de la industria de música, quienes bailan encima de las mesas. Entre las personas que estan dentro de la audiencia son los Beatles George y Ringo, Bob Dylan y Jack Nicholson. En Europa se considera a Marley como un superestrella.

Se graba "Jah Live" (Jah Vive), una negación musical de los reportes de la muerte de Haile Selassie en Septiembre en Etiopía, junto con "War" (Guerra), una versión de un discurso de Haile Selassie en las Naciones Unidas. Por este año Bob se había transformado de un estrella de rock, a una figura tipo chamán con un gran rectitud moral, y sus palabras tienen reverberaciones políticas a nivel internacional
En 1980 Bob recibe una invitación del Rey de Gabón para presentarse en Libreville en Enero, uno de solo dos conciertos que Bob dió en África. El segundo es histórico. El 19 de Abril Bob es el artista central durante las celebraciones de independencia en Zimbabwe, gastando más de $250,000 para traer su conjunto allí. Este verano, hace una gira de Europa con reseñas tumultuosas, basada en su álbum "Uprising" (Levantamiento). Actúa frente a más de 100,000 personas en Milán en un estadio de fútbol donde el Papa había aparecido la semana anterior. Bob atrae más gente que el Papa. En Septiembre se inicia la parte estadounidense de su gira mundial como el grupo de entrada para los Commodores para dos noches de lleno en los Madison Square Gardens, ansioso llegar a la audiencia afro-americano que siempre había eludido.

6.21.2004

REBEL MUSIC 1

El universo está afuera de la inteligencia y mi cosmos es la música: mi naturaleza mística. El Reggae es como el aire, se respira y no se siente. Mi piel muta, se vuelve transparente al escuchar su melodía. Esa cadencia que proyecta una luz lancinante en hombres sensibles que transitan, por momentos, o por vidas, sumergidos en las tinieblas. Adormecidos los privilegios de mi cabeza, de mi alma, me entrego a su poder. La conducción racional de la vida es imposible. Por eso, mi compromiso son el Reggae y Vos...

TRENCH TOWN

La voz de Bob Marley fue la voz de la razón. Canciones que paralizan, pegan duro, pero que curan: "no a los golpes, a los porrazos"
Bob Marley nació en Nine Mile, un pueblo situado al norte de Jamaica, concretamente en la bahía de St.Ann. Hijo de un blanco militar y una nativa jamaiquina de tan sólo 19 años, creció en el borde de un desprecio paternal y social por tener una raíz blanca.
A los tres años, en el pueblo se decía que Bob poseía poderes psíquicos, ya que leía las manos de sus vecinos y deducía numerosas intimidades. El padre de Bob, residente en Kingston, desea brindarle a su hijo una educaciòn adecuada, y Cedella deja a Bob en manos de Norval, durante una temporada. Este se compromete a educarlo. Renuente pero llena de esperanza, Cedella manda a Bob sólo a Kingston en omnibus, donde encuentra a su padre. En lugar de enviarlo a una escuela, lo entrega a una anciana enferma y Bob nunca más ve a su padre. Pasa casi 18 meses antes de que su madre lo ubica. Cedella viene a la capital para llevarlo de nuevo a Nine Mile.
A su regreso a Santa Ana, una vez más le piden a Bob leer la mano de una amiga adulta de su madre. El se niega, anunciando que "Soy cantante ahora". En aquel tiempo Toddy Livingstone y su hijo Bunny se trasladan a Nine Mile. Marley tiene 11 años y ellos empiezan a ser buenos amigos, relación que se fortalece cuando la madre de Bob establece relaciones con el padre de Bunny. Dentro de poco la nueva "familia" se traslada a Kingston.
En 1962, Bob Marley quien tiene 16 años, hace sus primeras grabaciones bajo la etiqueta "Beverly" de Leslie Kong. Su primer sencillo contiene un par de temas compuestas por Bob, llamados "Judge Not" (No juzgue) y "Do You Still Love Me" (¿Me amas todavía?). Su segundo sencillo es una versión del "hit" de "country & western" del artista estadounidense Claude Grey, llamado "One Cup of Coffee" (Una taza de café), bajo el seudónimo Bobby Martell, impuesto por Kong. Se graba otro tema llamado "Terror" pero nunca sale a la venta. Ambos discos fracasan con el público y Bob regresa para entrenarse más en el traspatio del apartamento del exitoso cantante de Trench Town (un barrio de Kingston) Joe Higgs, quien lo había tutoreado. Allí se junta con el hombre joven con quien se crió como hermano, Bunny Wailer, junto con Peter Tosh y Junior Braithwaite, con contribuciones ocasionales de dos muchachas, Beverly Kelso y Cherry Green.

COULD YOU BE LOVE

El 10 de Febrero1966 se casa con Rita Anderson y, al día siguiente sale para la casa de su madre en Wilmington, Delaware. Allí consigue un trabajo en el turno de noche de una planta de automóviles de Chrysler, trabajando en el departamento de repuestos.

Origen de la Religión Rastafar
Ahora con suficiente dinero para establecer su propia etiqueta, la bautizan Wail?n Soul?m y sale su primer sencillo independiente, un llamado a la emancipación de Coxson titulado "Freedom Time" (Tiempo de libertad), respaldado con "Bend Down Low" (Agáchate hacia abajo). Se graban antes del final del año "Hypocrites" (Hipócritas), "Mellow Mood" (Onda tranquila), "Thank You Lord" (Gracias, Dios) y "Stir It Up" (Agítalo).
En el verano de 1969 Bob y Rita visitan a la madre de él en Delaware. Allí, Marley hace la profecía a un par de jóvenes, Ibis Pitts y Dion Wilson, que: "Voy a morir cuando tenga 36 años". La noche antes del festival de Woodstock, Bob e Ibis gastan toda la noche entrelazando cuentas y alambres para fabricar joyería "hippy" para vender durante el festival. Bob escribe "Comma Comma", lo que se convierte en un éxito internacional para Johnny Nash.

5.30.2004

LEMBRANÇAS

Armonioso, bello, pacífico, rústico, hundido en la naturaleza. El único lugar, en mi mundo donde, tal vez, exista un alma.
En atardeceres impresionistas, respiro el olor dulce y tibio de la atmósfera. Interrogo al silencio, esperando su única respuesta: más silencio. A mi lado el reggae: me gusta, me envuelve, me purifica. En el ambiente desnudo, se desarrolla una conversa fina, nada de grandes palabras que oculten hechos pequeños. Sobrevuelan ideas, actos, verdades.
El crepúsculo grita. Estaba de luna la noche y yo, podía nadar en ese cielo nítido, impuro de imágenes. Persuasivas imágenes. Soy esclava, cautiva de algunas de ellas. Las más admirables, las más apasionadas, las más insensatas. Son diferentes de la ilusión, porque son mi verdad. Ingobernable, me entrego a la elección de lo real, pero también me subyuga lo supuesto.
Convertida en humo, me invade una incurable melancolía.

5.21.2004

IGUALES Y ENEMIGOS...

justificación

"Yo esperaba encontrar armas en Irak", dijo George Bush a Tim Russert en una entrevista realizada en el salón Oval, y admitió que no se hallaron armas de destrucción masiva en Irak. Pero, sin duda, un gran cambio se produjo. Las maldades de un espiritú inmundo que gobernaba son controladas, son derribadas. "El mundo es un lugar mejor después del derrocamiento del presidente iraqui"

Preguntas
¿Los países subdesarrollados tienen acceso a planes de salud, educación?
¿Desaparecieron las injusticias?
¿Se terminó el hambre?
¿Las sociedades son más justas?
¿Los niños son más felices?

Música Ambiental
Tantas veces te mataron. Tantas veces te moriste, sin embargo estas aquí para darnos un mundo mejor.

La Realidad

El mundo mejor de hoy, consiste en que 55 niños mueren por día por causas evitables, cientos de miles de ancianos son desatendidos, grandes franjas de la juventud están empujadas a la delincuencia como único futuro, y millones de personas con capacidad de trabajo son excluidas.
El mundo mejor después de ti, Saddam, brinda un rol fundamental a la desocupación. La nueva radiografía revela una crisis del mercado de trabajo más grave, con mayor desempleo y precariedad. La emigración es de mano de obra calificada: profesionales universitarios o terciarios, personas con oficios diversos, pequeños comerciantes. Todos agobiados por la situación económica, la precariedad del empleo, el desempleo y sus consecuencias no solo en la baja del poder adquisitivo, sino también por sus consecuencias en las relaciones sociales, grupales y personales.
El mundo mejor de hoy ,posibilita la subsistencia de la desnutrición infantil. Incide en forma negativa en el porvenir de un país, es una afrenta ética y moral, obra en perjuicio de la convivencia social y tiende un grueso manto de bochorno sobre la conciencia de los adultos que no extremamos esfuerzos para ponerle término.
El mundo mejor después de ti, no tiene desayuno, almuerzo y merienda. No incluye un baño caliente y ropa limpia. No existe un espacio lúdico y de contención afectiva. Sólo se encuentran necesidades básicas insatisfechas y ausencia de justicia.

Tiraniza

Saddam era peligroso con la habilidad de fabricar armas. Bush no necesita armas para ser peligroso, porque le alcanza con su perversa cabeza. Iguales y enemigos: como el rostro y el espejo. Tu mundo, no es nuestro mundo. Gracias, pero los que más daño causan son los que procuran hacer el bien.

5.20.2004

LA PERSISTENCIA DE LA MEMORIA

La comunidad humana tendría que ser más sabia, capaz de defenderse mediante libros.
El mundo es una escuela, la vida es un circo, Amor es una palabra que libera. Sin embargo, el gran mandatario prefirió pintar el cielo de gris: todo lo que hay es tristeza y muerte.
Cuando estalla una guerra, la humanidad paga un precio aterrador en vidas humanas, en sufrimiento individual y colectivo. También se pierden otros valores esenciales: la racionalidad y el sentido común, indispensable para frenar el avance de la violencia organizada, la destrucción y el odio.
Se olvida que quedará en la historia una mancha, un borrón. Mientras algunos padecen amnesia varios hombres vencidos, nunca regresaron de su exilio interior...
E

n este momento muchos personajes que inculcan el terror deben estar pensando, si es que piensan: el mundo está contra mí.
Sí, el mundo no quiere guerra, quiere Paz. Pero clase de paz se aspira construir?:¿una paz que eluda responsabilidades? o ¿una paz que asuma los desafíos de la historia?
La guerra y la paz no están desconectadas entre sí, por lo tanto, lo que la comunidad sea capaz de decir o hacer en tiempos de paz condicionará el futuro de la humanidad.
Un amigo que tiene mucho de poeta y de loco, me dijo una vez, que los peces no tienen memoria, que en unos segundos olvidan lo que han vivido. A muchos hombres les pasa lo mismo, olvidan su historia y están abocados a repetir errores ancestrales.
Eduardo Galeano dice: "Un bisabuelo y un bisnieto eran felices: uno porque había perdido la memoria y el otro porque no la tenía". Esa es la felicidad perfecta que ellos eligieron, la que yo no quiero.

5.13.2004

CIUDAD DE DIOS

Las personas llegan a la Ciudad de Dios con la vaga esperanza de encontrar el Paraíso. Sin electricidad, sin caminos, sin transporte. Desamparadas, muchas familias apostaron al crecimiento, pero quedaron expuestas al ciego espanto de esos terrenos fértiles para la violencia.
Pero, los grandes "jefes blancos", sin embargo, no quieren a la gente sin hogar. Como no había, no hay lugar para vivir, los mandan a la Ciudad de Dios. Pero no es fácil encontrarla, la Ciudad de Dios queda muy lejos de lo que se ve en las postales de Buenos Aires.

Las barrigas de la miseria nacieron en las villas de emergencia. Una sociedad dentro de otra. Niños armados, laberínticas calles de tierra. Silencios. Miradas extrañas, cómplices. Pensionistas del infierno. Delincuencia: las armas no hacen al ladrón, necesitan de ideas, el"Jefe".
Una calma intranquila: el malandra no se detiene. Sólo se inmoviliza por unos minutos. Tiene el don del asesino.
Los chicos imitan. Les gusta observar al villano. Todavía son pequeños, no conocen la verdad. Aunque unos pocos se sienten seguros de no querer ser ni bandidos, ni policías. No quieren que los den por muertos. A pesar de ello, si corrés estás muerto. Si te quedás, estás muerto otra vez. Los secretos dan ganancias, la policía se lleva su tajada y se mantiene alejada.
¿Hay esperanza?, se preguntan los trabajadores que padecen los espantos de las villas, que están tan distantes de la realidad, como de los sueños. La ley 148 establece que los barrios de emergencia deben transformarse en suburbios, había un plazo de cinco años para hacerlo pero está vencido.
Cansados, aseguran que van a morir en las villas. Muchas madres dicen que si se van, sus hijos regresan. Algunos intentaron el exilio, pero duró poco. La mayoría son excluidos sociales, por lo tanto, vuelven a donde creen que está su lugar de pertenencia: "La Ciudad de Dios"
Actividades legales e ilegales, como en toda sociedad. Los chicos comienzan a trabajar como mensajeros, luego se vuelven observadores. Si la policía llega a la villa, gracias a la tarea del observador, todo se desvanece. Se escalan posiciones y se llega a Dealer, más tarde a capitán. Si es bueno en matemática se convierte en administrador, la mano derecha del líder. Vértigo, comienzan a hacer propio lo ajeno.
"Nuestros ojos estan ciegos, la ciudad pervierte nuestros sentidos", decía Ezequiel Martinez Estrada y no estaba equivocado. Varios hombres prefieren proteger su distracción con el bullicio de la "gran ciudad". En la cultura facilista de la muerte, escuchamos frases como: "que se maten entre ellos" o, la pornográfica y repugnante "algo habrán hecho". Encuentran culpables a los protagonistas de la exclusión aludiendo cuestiones entre vecinos, robos entre habitantes, nada importante, "cosas de negro". Pensar poco hace avanzar a las civilizaciones.
¿Habrá esperanzas? La respuesta siempre fue dudosa. Sobre todo para aquellos que nunca se lo preguntaron. Mientras tanto, triunfa el natural egoísmo del corazón humano.

4.29.2004

Nada se puede predecir con exactitud...

Puede que todo siga igual.
También puede que no sea así.
Quizás banderas blancas
tu habitación alumbren
y mi amor esté cerca
y los dioses duden.
Y este sea un buen principio,
principio de incertidumbre.
Puede que te salves. Puede
que amanezcas conmigo
y las espadas se entierren.